Oro caldo - Osanna

Gioia di vivere in un mondo vero

Dove c'è l’amore nelle case

La realtà di un attimo vissuto:

C'è una folla che mi grida:

Fuje 'a chistu paese

Fuje 'a chistu paese

Parole, penziere, perzone

Nun vanno ddaccordo nemmanco nu mese

Fuje 'a chistu paese

Fuje 'a chistu paese

L’ammore, 'na casa, nu munno

So 'ccose luntane a 'sta gente ddjuna

E' una folla che mi grida: fame!

La sua giostra è chiusa in una farsa

Gente piena di segreti umani

Vecchie menti stanche di sperare

Profondi solchi di trincee

Come le rughe di chi ha pianto mai

Il mondo è polvere di noi

C'è nebbia nella mente mia

«Organizziamoci fra noi

Casa, lavoro avremo e poi…»

Falso, giusto, falso, giusto…

Oro caldo cola da una tromba ormai;

L’ombra di una nota fredda, muta esce da lei

Fogli di un giornale, che non vive più

Una cicca consumata come il tempo va

Ghiacci volti stanchi vanno senza età;

Come viole che nessuno suonerà;

E una mano graffia il viso tuo!

E' un mercato umano di pietà!

Oh, no!

L’esile figura, espressione pia

È bagnata da una pioggia di fragilità

Apre le sue mani, la sua fede dà

Una luce come argento vecchio brillerà…

Una scia di vento corre verso me

Nei suoi vortici trascina la realtà

Sento freddo nei pensieri miei

Mille voci mi calpestano!

Oh, no!

Oro caldo vola, è una bomba ormai

L’ombra di una vita nuda fredda, esce da lei

Sfoglio il mio giornale ma non vivo più

La mia vita consumate mentre il tempo va…

Falso, giusto, falso, giusto…

Freude am Leben in einer realen Welt

Wo es Liebe in Häusern gibt

Die Realität eines gelebten Moments:

Eine Menge schreit mich an:

Fuje 'ein Chistu-Land

Fuje 'ein Chistu-Land

Wörter, penziere, perzone

Sie sind sich nicht einmal einen Monat einig

Fuje 'ein Chistu-Land

Fuje 'ein Chistu-Land

L'ammore, 'na casa, nu munno

Ich weiß, was weit von diesen Ddjuna-Leuten entfernt ist

Es ist eine Menge, die mich anschreit: Hunger!

Sein Karussell ist in eine Farce verwickelt

Menschen voller menschlicher Geheimnisse

Alte Geister sind des Hoffens müde

Tiefe Gräben

Wie die Falten derer, die nie geweint haben

Die Welt ist Staub von uns

In meinem Kopf ist Nebel

«Lasst uns uns organisieren

Wir werden zu Hause sein, arbeiten und dann ... "

Falsch, richtig, falsch, richtig ...

Heißes Gold tropft jetzt von einer Trompete;

Der Schatten eines kalten, stillen Tons kommt aus ihr heraus

Blätter einer Zeitung, die nicht mehr lebt

Ein Hintern, der mit der Zeit abgenutzt ist

Eisige, müde Gesichter werden zeitlos;

Wie Veilchen, die niemand spielen wird;

Und eine Hand kratzt dein Gesicht!

Es ist ein menschlicher Markt des Mitleids!

Ach nein!

Die schlanke Figur, frommer Ausdruck

Es wird in einen Schauer der Zerbrechlichkeit getaucht

Er öffnet seine Hände, sein Glaube gibt

Ein Licht wie altes Silber wird leuchten ...

Eine Windfahne zieht auf mich zu

In seinen Strudeln reißt es die Realität mit sich

Mir ist kalt in meinen Gedanken

Tausend Stimmen trampeln auf mir!

Ach nein!

Heißes Gold fliegt, es ist jetzt eine Bombe

Der Schatten eines kalten, nackten Lebens kommt aus ihr heraus

Ich blättere in meiner Zeitung, aber ich lebe nicht mehr

Mein Leben verbrauchst du im Laufe der Zeit ...

Falsch, richtig, falsch, richtig ...