Capítulo 4, Versículo 3 - Racionais MC's

Minha intenção é ruim,

esvazia o lugar.

Eu tô em cima, eu tô afim:

1,2 pra atirar.

Eu sou bem pior do que você tá vendo,

preto aqui não tem dó, é 100% veneno.

A primeira faz bum, a segunda faz tá.

Eu tenho uma missão e não vou parar.

Meu estilo é pesado e faz tremer o chão,

minha palavra vale um tiro

eu tenho muita munição.

Me aquietam na sessão, minha atitude vai além,

e tem disposição pro mal e pro bem.

Talvez eu seja um sádico,

um anjo, um mágico,

ou juiz ou réu,

um bandido do céu,

malandro ou otário,

quase sanguinário, franco atirador (se for necessário),

revolucionário, insano ou marginal,

antigo e moderno, imortal,

fronteira do céu ou inferno

astral imprevisível, como um ataque cardíaco

do verso, violentamente pacífico, verídico,

vim pra sabotar seu raciocínio,

vim pra abalar o seu sistema nervoso e sanguíneo.

Pra mim ainda é pouco dá cachorro louco,

número 1, guia, terrorista de periferia.

Uni, duni, tê.

Eu tenho pra você:

Um rap venenoso ou uma rajada de PT?

E a profecia se fez como previsto:

1997 depois de Cristo.

A fúria negra ressucita outra vez:

Racionais Capítulo 4, Versículo 3.

Olá filhas da puta, Pá pá.

Faz frio em São Paulo pra mim tá sempre bom:

eu tô na rua de bombeta e moleton,

dindindon rap é o som que emana dum opala marrom.

E aí?

Chama o Guilherme, chama o Bane, chama o Dinho,

e o Kim, Marquinho, chama o Eder vamo aí,

se os outros manos vem, pela ordem tudo bem,

melhor, quem é quem no bilhar no dominó.

Colou dois mano um acenou pra mim,

de jaco de cetim, de tênis calça jeans.

Ei Brown, sai fora, nem vai, nem cola,

não vale a pena dá idéia pra esse tipo aí:

ontem a noite eu ví na beira do asfalto,

tragando a morte, soprando a vida pro alto.

Ó os cara só o pó, pele e osso,

no fundo do poço, mais flagrante no bolso.

Veja bem ninguém é mais que ninguém,

veja bem, veja bem,

eles são nossos irmãos também.

Mas de cocaina e crack, wisky e conhaque,

os mano morre rapidinho sem um lugar de destaque.

Mas quem sou eu pra falar

de quem cheira ou quem fuma?

Nem dá!

Nunca te dei porra nenhuma.

Você fuma o que vem, entope o nariz,

bebe tudo que tem, faça o diabo feliz.

Você vai terminar, tipo o outro mano lá,

que era um preto tipo A,

ninguém entrava numas.

Mó estilo:

de calça Calvin Klein, tênis Puma.

Um jeito humilde de ser, no trampo e no rolê.

Curtia um funk, jogava uma bola,

buscava a preta dele no portão da escola.

exemplo pra nós, mó moral, mó ibope.

Mas começou colar com uns branquinhos no shopping.

Ih mano!

Outra vida, outro pique, só mina de elite,

balada, vários drinks, puta de boutique,

toda aquela porra, sexo sem limite, Sodoma e Gomorra.

Faz uns nove anos,

tem uns 15 dias atraz eu vi o mano,

se tem que ver, pedindo cigarro

pros tiozinho no ponto, dente tudo zuado,

o bolso sem nem um conto.

O cara cheira mal, azia senti mesmo!

muito louco de sei lá o que, logo cedo.

Agora não oferece mais perigo: viciado, doente,

fudido: inofensivo.

Um dia um PM negro veio embaçar

e disse pra eu me por no meu lugar.

Eu vejo um mano nessas condições, não dá!

Será assim que eu deveria estar?

Irmão o demônio fode tudo ao seu redor,

pelo rádio, jornal,

revista e outdoor.

Te oferece dinheiro,

conversa com calma,

contamina seu caráter, rouba sua alma.

Depois te joga na merda sozinho,

transforma um preto tipo A num neguinho.

Minha palavra alivia sua dor, ilumina minha alma,

louvado seja o meu Senhor.

Que não deixa o mano aqui desandar,

ah nem sentar o dedo em nenhum pilantra.

Mas que nenhum filha da puta ignore a minha lei:

Racionais capítulo 4, versículo 3.

Olá filhas da puta Pá pá.

Quatro minutos se passaram e ninguém viu,

o monstro que nasceu em algum lugar do Brasil.

Talvez o mano que trampa debaixo do carro sujo de óleo,

que enquadra o carro forte na febre com sangue nos olhos,

o mano que entrega envelope o dia inteiro no sol,

ou o que vende chocolate de farol em farol,

talvez o cara que defende o pobre no tribunal,

ou que procura vida nova na condicional,

alguém no quarto de madeira, lendo à luz de velas,

ouvindo rádio velho no fundo de uma cela,

ou um da família real de negros como eu sou,

um príncipe guerreiro que defende o gol.

E eu não mudo mas eu não me iludo

os mano cu-de-burro (tem) eu sei de tudo.

Em troca de dinheiro e um cargo bom.

Tem mano que rebola e usa até batom.

Varios partidos falam merda

pra todo mundo ouvir,

ah ah pra ver branquinho aplaudir.

É na sua sua área tem fulano até pior,

cada um cada um, você se sente só.

Tem mano que te aponta um pistola e fala sério:

explode sua cara por um toca fitas velho.

Clic!

plau!

plau!

plau!

e acabou

sem dó e sem dor, foda-se sua cor,

Limpa o sangue com a camisa e manda se fuder!

Vocé sabe por que, pra onde vai, pra quem vai.

De bar em bar, de esquina em esquina,

pegar 50 contos, trocar por cocaina.

Enfim, o filme acabou pra você:

a bala não é de festim, aqui não tem dublê.

Para os manos da Baixada Fluminense à Ceilandia,

eu sei, as ruas não são como a Disneylandia.

De Guaianazes ao extremo sul de Santo Amaro:

ser um preto tipo A custa caro.

É foda!

Foda é assistir a propaganda e ver:

não dá pra ter aquilo pra você.

Playboy, folgado, de brinco, uns trouxa.

Roubado dentro do carro na av.

Rebouças.

Correntinha das moças.

Madame de bolsa.

Dinheiro.

Não tive pai, não sou herdeiro.

Se eu fosse aquele cara que se humilha no sinal,

por menos de um real, minha chance era pouca,

mas se eu fosse aquele moleque de touca,

que engatilha e enfia o cano dentro da sua boca.

De quebrada, sem roupa.

Você e sua mina.

Um, dois, nem me viu!

Já sumi na neblina.

Mas não!

Permaneço vivo, eu sigo a mística,

27 anos contrariando a estatística.

Seu comercial de TV não me engana,

eu não preciso de status, nem fama.

Seu carro e sua grana já não me seduz

e nem a sua puta de olhos azuis.

Eu sou apenas um rapaz latino americano

apoiado por mais de 50 mil manos.

Efeito colateral que o seu sistema fez:

Racionais capítulo 4, versículo 3.

Meine Absicht ist schlecht,

leert den Platz.

Ich bin oben, ich habe Bock:

1.2 zu schießen.

Ich bin viel schlimmer als das, was du siehst,

Schwarz hier hat kein Mitleid, es ist 100% Gift.

Der erste macht Boom, der zweite geht in Ordnung.

Ich habe eine Mission und ich werde nicht aufhören.

Mein Stil ist schwer und es bringt den Boden zum Wackeln,

Mein Wort ist einen Versuch wert

Ich habe viel Munition.

Sie beruhigen mich in der Sitzung, meine Einstellung geht weiter,

und hat eine Neigung zum Bösen und zum Guten.

Vielleicht bin ich ein Sadist,

ein Engel, ein Zauberer,

oder Richter oder Angeklagter,

ein Bandit vom Himmel,

Betrüger oder Trottel,

fast blutrünstig, Scharfschütze (falls nötig),

revolutionär, verrückt oder marginal,

alt und modern, unsterblich,

Grenze des Himmels oder der Hölle

unvorhersehbare Stimmung, wie ein Herzinfarkt

nebenbei, heftig friedlich, wahrhaftig,

Ich bin gekommen, um deine Argumentation zu sabotieren,

Ich bin gekommen, um dein Nerven- und Blutsystem zu erschüttern.

Für mich reicht es immer noch nicht, einen verrückten Hund zu geben,

Nummer 1, Führer, Peripherieterrorist.

Uni, duni, te.

Ich habe für dich:

Ein giftiger Rap oder eine PT-Explosion?

Und die Prophezeiung kam wie vorhergesagt:

1997 nach Christus.

Schwarze Wut lebt wieder auf:

Begründungen Kapitel 4, Vers 3.

Hallo Motherfucker, Pá pá.

Es ist kalt in São Paulo für mich ist es immer gut:

Ich bin auf der Straße von Bombeta und Sweatshirt,

Dindindon Rap ist der Klang, der von einem braunen Opal ausgeht.

Was ist los?

Rufen Sie Guilherme an, rufen Sie Bane an, rufen Sie Dinho an,

und Kim, Marquinho, ruf Eder, lass uns gehen,

wenn die anderen Brüder kommen, ist es in Ordnung,

besser, wer ist wer, um die Dominosteine ​​zu spielen.

Er klebte zwei, Bruder, er winkte mir zu,

de satin jaco, turnschuhe, jeans.

Hey Brown, geh raus, geh nicht mal, klebe nicht mal,

Es lohnt sich nicht, eine Idee für diesen Typen dort zu geben:

Letzte Nacht sah ich es am Rand des Asphalts,

den Tod verschlingen, das Leben in die Luft sprengen.

Oh, nur der Staub, Haut und Knochen,

am Grund des Brunnens, krasser in der Tasche.

Siehe, niemand ist mehr als der andere,

gut aussehen, gut aussehen,

sie sind auch unsere Brüder.

Aber von Kokain und Crack, Whisky und Brandy,

der bro stirbt schnell ohne prominenten platz.

Aber wer bin ich, um zu reden?

Wen riecht es oder wer raucht?

Ich kann nicht!

Ich habe dir nie einen Scheiß gegeben.

Du rauchst, was kommt, es verstopft deine Nase,

trink alles was du hast, mach den teufel glücklich.

Du wirst enden, wie der andere Bruder dort,

das war ein schwarzer Typ A,

niemand stieg ein.

Mühlstein-Stil:

Hosen von Calvin Klein, Turnschuhe von Puma.

Eine bescheidene Art zu sein, im Job und auf der Fahrt.

Ich genoss Funk, spielte einen Ball,

er suchte sein schwarzes am Schultor.

Beispiel für uns, moralischer Mühlstein, Ibope-Mühlstein.

Aber er fing an, bei einigen Weißen im Einkaufszentrum zu bleiben.

Oh Bruder!

Ein anderes Leben, ein weiterer Tauchgang, nur eine Elite-Mine,

clubbing, mehrere Getränke, boutique Hure,

all dieser Scheiß, unbegrenzter Sex, Sodom und Gomorra.

Vor etwa neun Jahren

Vor ungefähr 15 Tagen sah ich meinen Bruder,

Sie müssen sehen, nach einer Zigarette zu fragen

Für den kleinen Onkel an der Stelle, alle Zähne durcheinander,

die Tasche ohne auch nur eine Geschichte.

Das Gesicht riecht schlecht, ich habe wirklich Sodbrennen gespürt!

sehr verrückt nach ich weiß nicht was, früh.

Jetzt bietet es keine Gefahr mehr: süchtig, krank,

beschissen: harmlos.

Eines Tages verschwamm eine schwarze PM

und sagte mir, ich solle mich an meine Stelle setzen.

Ich sehe einen Bruder unter diesen Bedingungen, ich kann nicht!

Soll ich so sein?

Bruder der Teufel fickt alles um sich herum,

per Radio, Zeitung,

Magazin und Werbetafel.

bietet dir Geld an,

rede ruhig,

es kontaminiert deinen Charakter, stiehlt deine Seele.

Dann wirft er dich alleine in die Scheiße,

macht aus einem schwarzen Typ A ein kleines Schwarzes.

Mein Wort lindert deinen Schmerz, erleuchtet meine Seele,

Preist meinen Herrn.

Das lässt den Bro hier nicht schief gehen,

ah noch setzen Sie Ihren Finger auf einen Schurken.

Aber lass keinen Motherfucker mein Gesetz ignorieren:

Begründungen Kapitel 4, Vers 3.

Hallo Motherfucker Pá pá.

Vier Minuten vergingen und niemand sah es,

das Monster, das irgendwo in Brasilien geboren wurde.

Vielleicht der Bruder, der unter dem ölverschmierten Auto arbeitet,

der den Truck im Fieber umrahmt mit Blut in den Augen,

der Mann, der den ganzen Tag in der Sonne Umschläge ausliefert,

oder der, der Schokolade von Leuchtturm zu Leuchtturm verkauft,

vielleicht der Typ, der die Armen vor Gericht verteidigt,

oder der unter Bedingungen ein neues Leben sucht,

jemand im Holzzimmer liest bei Kerzenschein,

altes Radio hinten in einer Zelle hören,

oder einer aus der schwarzen Königsfamilie wie ich,

ein Kriegerprinz, der das Ziel verteidigt.

Und ich ändere mich nicht, aber ich betrüge mich nicht

os mano arschloch (hat) ich weiß alles.

Gegen Geld und einen guten Job.

Es gibt einen Mann, der herumrollt und sogar Lippenstift verwendet.

Mehrere Parteien reden Scheiße

für alle zu hören,

ah ah zu sehen, wie Branquinho applaudiert.

Es ist in Ihrer Ihrer Gegend hat so und so noch schlimmer,

Mit jedem einzelnen fühlst du dich allein.

Da ist ein Bruder, der eine Pistole auf dich richtet und es ernst meint:

bläst dein Gesicht aus einem alten Kassettenspieler.

klicken!

klatschen!

klatschen!

klatschen!

und es ist vorbei

ohne Mitleid und ohne Schmerz, fick deine Farbe,

Reinige das Blut mit dem Shirt und sag dir, dass du dich verpissen sollst!

Du weißt warum, wohin du gehst, zu wem du gehst.

Von Bar zu Bar, von Ecke zu Ecke,

Holen Sie sich 50 Contos und tauschen Sie es gegen Kokain ein.

Wie auch immer, der Film ist für dich vorbei:

Die Kugel ist kein Fest, hier gibt es kein Stuntdouble.

Für die Brüder von Baixada Fluminense bis Ceilandia,

Ich weiß, die Straßen sind nicht wie Disneyland.

Von Guaianazes bis zum südlichen Ende von Santo Amaro:

Ein schwarzer Typ A zu sein, kostet teuer.

Es ist cool!

Fuck schaut sich die Werbung an und sieht:

kann das nicht für dich haben.

Playboy, ausgebeult, mit Ohrring, ein paar Muggel.

Gestohlen im Auto auf der Av.

Rebouças.

Mädchenkette.

Stipendium Frau.

Geld.

Ich hatte keinen Vater, ich bin kein Erbe.

Wenn ich der Typ wäre, der sich am Schild demütigt,

Für weniger als einen Real war meine Chance gering,

Aber wenn ich das Kind mit der Mütze wäre,

der spannt und die Pfeife in den Mund steckt.

Kaputt, ohne Kleidung.

Du und deine Mine.

Eins, zwei, er hat mich nicht einmal gesehen!

Ich bin schon im Nebel verschwunden.

Aber nicht!

Ich bleibe am Leben, ich folge der Mystik,

27 Jahre entgegen der Statistik.

Ihre TV-Werbung täuscht mich nicht,

Ich brauche weder Status noch Ruhm.

Dein Auto und dein Geld verführen mich nicht mehr

und weder deine blauäugige Hündin.

Ich bin nur ein lateinamerikanischer Junge

unterstützt von mehr als 50.000 Brüdern.

Nebeneffekt, den Ihr System hatte:

Begründungen Kapitel 4, Vers 3.