Брате славяне - Аркона

Вставайте, люди русские!

На правый бой, на смертный бой…

Нет покоя нашим предкам,

нет свободы их потомкам!

Сохраним наш род великий!

Рвемся в бой мы ярым волком.

Пристальный взгляд смотрит на небо,

В сияющих звездах мы видим предков своих.

Их ясные очи зрят с укоризной

Когда же мы кровью свой меч окропим?

Подымайся, народ!

нас в бой снова зовет

Голос наших предков.

Врал, кто говорил, что мы не богатыри

И не помним заветов!

Тысячи лет назад

Наш светлый князь

осквернил свой лик —

Покрыл себя рясой

и окрасил Русь в черный цвет.

И кончились песни, и порушены чуры Богов,

Но мы рождены для того,

чтобы снова зажечь тот свет!

Земля горит в огне,

но соткан из крови плащ полукровки

Он предал народ свой кресту

и предки с надеждой зрят на потомков!

Брате, славяне!

Подмайса на бетву!

Обнажайте мечи, Свято — Русяче!

Вы пускайте стрелы востры

во сторону ворожею.

Паки, паки их гоните, сыновья Сворожие!

И враги, что были биты

Оставляют след кровавый.

Та земля, что носит славу,

Морем горя слез залита.

Рабством скована свобода.

Тяжкий крест на сердце давит!

Тени, скрытые под рясой,

Чужду веру прославляют.

Подымайся, народ!

нас в бой снова зовет

Голос наших предков.

Врал, кто говорил, что мы не богатыри

И не помним заветов!

Пристальный взгляд смотрит на небо,

В сияющих звездах мы видим предков своих.

Их ясные очи зрят с укоризной

Когда же мы кровью свой меч окропим?

Брате, славяне!

Подмайса на бетву!

Обнажайте мечи, Свято — Русяче!

Вы пускайте стрелы востры во сторону ворожею.

Паки, паки их гоните, сыновья Сворожие

Steh auf, russisches Volk!

Zum rechten Kampf, zum tödlichen Kampf...

Keine Ruhe für unsere Vorfahren

keine Freiheit für ihre Nachkommen!

Lasst uns unsere große Familie retten!

Wie ein feuriger Wolf stürmen wir in die Schlacht.

Ein Blick blickt in den Himmel,

In leuchtenden Sternen sehen wir unsere Vorfahren.

Ihre klaren Augen sehen vorwurfsvoll

Wann werden wir unser Schwert mit Blut besprengen?

Aufstehen Leute!

ruft uns erneut zum Kampf

Die Stimme unserer Vorfahren.

Lied, der sagte, dass wir keine Helden sind

Und wir erinnern uns nicht an die Bündnisse!

Vor tausend Jahren

Unser heller Prinz

sein Gesicht verunreinigt

Bedeckte sich mit einer Soutane

und Russland schwarz angemalt.

Und die Lieder endeten und die Churs der Götter wurden zerstört,

Aber dazu sind wir geboren

um dieses Licht wieder zu entfachen!

Die Erde brennt

aber der Umhang des Mischlings ist aus Blut gewebt

Er hat sein Volk ans Kreuz verraten

und die Vorfahren blicken hoffnungsvoll auf ihre Nachkommen!

Bruder, Slawen!

Mach dich bereit zu kämpfen!

Zieh deine Schwerter, heilige Rusyache!

Du schießt Pfeile

zum Wahrsager.

Rudel, Rudel treiben sie, Söhne von Svorozhye!

Und die Feinde, die geschlagen wurden

Sie hinterlassen eine Blutspur.

Das Land, das Ruhm trägt

Ein Meer der Trauer voller Tränen.

Freiheit ist an Sklaverei gebunden.

Ein schweres Kreuz drückt aufs Herz!

Unter der Soutane verborgene Schatten

Sie verherrlichen einen fremden Glauben.

Aufstehen Leute!

ruft uns erneut zum Kampf

Die Stimme unserer Vorfahren.

Lied, der sagte, dass wir keine Helden sind

Und wir erinnern uns nicht an die Bündnisse!

Ein Blick blickt in den Himmel,

In leuchtenden Sternen sehen wir unsere Vorfahren.

Ihre klaren Augen sehen vorwurfsvoll

Wann werden wir unser Schwert mit Blut besprengen?

Bruder, Slawen!

Mach dich bereit zu kämpfen!

Zieh deine Schwerter, heilige Rusyache!

Sie schießen Pfeile in Richtung der Wahrsagerin.

Rudel, Rudel treiben sie, Söhne von Svorozhye