Les Poetes - Léo Ferré

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume

Ou qui ne vivent pas c’est selon la saison

Ce sont de drôles de types qui traversent la brume

Avec des pas d’oiseaux sous l’aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine

Les sous dans les bouquins qu’ils n’ont jamais vendus

Leur femme est quelque part au bout d’une rengaine

Qui nous parle d’amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés

Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer

Ils mettent des rubans autour de l’alphabet

Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l’air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère

Et qui lèchent leurs mains de plume et d’amitié

Avec dans le museau la fidèle lumière

Qui les conduit vers les pays d’absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs

Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme

Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur

Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes

Que la littérature accrochera plus tard

A leur spectre gelé au-dessus des poubelles

Où remourront leurs vers comme un effet de l’Art

Ils marchent dans l’azur la tête dans les villes

Et savent s’arrêter pour bénir les chevaux

Ils marchent dans l’horreur la tête dans des îles

Où n’abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l’on dit d’artifice

Et l’on met en prison leurs quatrains de dix sous

Comme si l’on mettait aux fers un édifice

Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Sie sind lustige Kerle, die von ihrer Feder leben

Oder wer es nicht lebt, hängt von der Jahreszeit ab

Sie sind lustige Kerle, die durch den Nebel gehen

Mit den Schritten der Vögel unter den Flügeln der Lieder

Ihre Seele ist in einer Karaffe unter den Brücken der Seine

Das Geld in den Büchern, die sie nie verkauft haben

Ihre Frau ist irgendwo am Ende einer Melodie

Der zu uns von Liebe und verbotener Frucht spricht

Sie bringen Farbe auf das graue Kopfsteinpflaster

Wenn sie darauf gehen, glauben sie, sie seien auf dem Meer

Sie legen Bänder um das Alphabet

Und ihre Worte auf die Straße tragen, um frische Luft zu schnappen

Sie haben Hunde manchmal Gefährten des Elends

Und die ihre Hände von Federn und Freundschaft lecken

Mit in der Schnauze das treue Licht

Der sie in Länder der Absurdität führt

Sie sind lustige Typen, die sich die Blumen ansehen

Und die in ihren Falten Frauenlächeln sehen

Sie sind lustige Typen, die vom Unglück singen

Auf den Klavieren des Herzens und den Geigen der Seele

Ihre federlosen Arme erinnern an die Flügel

Diese Literatur wird später hängen

Zu ihrem gefrorenen Geist über den Mülltonnen

Wo werden ihre Verse wieder sterben als Folge von Art

Sie gehen mit ihren Köpfen in den Städten im Azurblau

Und wissen, wie man anhält, um die Pferde zu segnen

Sie wandeln entsetzt mit ihren Köpfen in Inseln

Wo sich die Seelen der Henker niemals nähern

Sie haben Paradiese, die angeblich künstlich sind

Und sie sperren ihre Groschenvierzeiler ein

Als ob wir Eisen an ein Gebäude legen würden

Unter dem Vorwand, dass die Bourgeoisie in der Kloake steckt