Souffleurs de vers (le film) - Ange

Passée la lumière, passé l’univers

Il nous reste les mots

Les abécédaires, le vocabulaire

Il nous reste les mots

Les souffleurs de vers riment à leur manière

Les écrits, les oraux

Bout à bout, mot à mot

Passé le solaire, passé le lunaire

Il nous reste les mots

Tous les caractères, les préliminaires

Il nous reste les mots

Les souffleurs de vers ont sauvé l’affaire

Pour qu’il reste les mots

Mot à mot, bout à bout

Qu’on oublie n’importe où

Participe passé, passé composé

Le futur, la belle aventure

Avis de tempête, brouillard sur le Net

Rien ne va plus, le courant ne passe plus

Il a plu… tout perdu

On a gommé les mémoires

(Au diable les maux, il reste les mots)

On a déchiré l’histoire

Au-delà des mots, il reste l'émotion du hasard

Parler entre nous et parler de tout au repas du soir

Effeuiller quelques beaux livres jusqu’au bout de la nuit

Avoir l’air d'être l’eau parmi les confettis

Susurrer des mots doux à l’oreille d’une idylle

À l’abri de tout et finir sur une île

À la case poésie, on coche, on fait partie du rêve

On adhère, on découpe selon les pointillés

À la case poésie, on coche et l’on signe pour le rêve

La plume et l’encrier

On est des souffleurs de vers…

(il reste les mots, il reste les mots bout à bout mot à… mot)

(il reste les mots, il reste les mots bout à bout mot à… mot)

Participe passé, passé composé

Le futur, la belle aventure

Le monde est un si… si bémol s’y mit

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

Ah!

Les beaux dégâts des machines!

J’ai construit un logiciel bleu

Tant de nuits à brûler mes yeux

De la bouche à l’oreille

Des racines au Soleil

Je suis le souffleur de vers

Le petit-fils de Voltaire

Honoré

Bazinguet

De la Touffe

Je suis un amoureux du verbe

Un académicien en herbe

De cerveau en cervelle

Je peaufine les voyelles

Je suis le souffleur de vers

Le petit-fils de Voltaire

Honoré

Bazinguet

De la Touffe

Qu’il est bon de lire dans le ciel

Souffleurs de vers, cracheurs de fiel

Tout au long…

Tout au long…

Tout au long…

Tout au long d’une vie…

À la case poésie, on coche, on fait partie du rêve

On en tire le meilleur, il nous reste les mots

À la case poésie, on découvre la face cachée du rêve

Mais il nous reste les mots… il nous reste les mots… il nous reste les mots…

Il nous reste les mots… il nous reste les mots…

Nous reste, nous reste, nous reste, nous reste…

L’eau, goutte à goutte

Un grain de sable

Voyage intemporel où l’on n’existe pas

Le liquide s'évapore

La chair se désagrège

Il nous reste les mots… le verbe…

La plume et l’encrier…

Am Licht vorbei, am Universum vorbei

Uns bleiben die Worte

Grundbegriffe, Wortschatz

Uns bleiben die Worte

Wurmbläschen reimen sich auf ihre eigene Weise

Schriftlich, mündlich

Ende zu Ende, Wort für Wort

Vorbei an der Sonne, vorbei am Mond

Uns bleiben die Worte

Alle Zeichen, Vorspiel

Uns bleiben die Worte

Die Wurmbläschen haben den Deal gerettet

Um die Worte zu verlassen

Wort für Wort, Ende zu Ende

Das vergessen wir überall

Partizip Perfekt, Vergangenheitsform

Die Zukunft, das schöne Abenteuer

Sturmwarnung, Netznebel

Nichts geht, der Strom fließt nicht mehr

Es hat geregnet ... alles verloren

Wir haben die Erinnerungen gelöscht

(Zur Hölle mit den Übeln, es bleiben die Worte)

Wir haben die Geschichte zerrissen

Jenseits der Worte bleibt das Gefühl des Zufalls

Reden Sie untereinander und besprechen Sie alles beim Abendessen

Blättern Sie bis zum Ende der Nacht durch einige schöne Bücher

Sieh aus wie das Wasser zwischen Konfetti

Flüstere einer Idylle süße Worte ins Ohr

Unterschlupf und landen auf einer Insel

An der Gedichtbox kreuzen wir an, wir sind Teil des Traums

Wir haften, wir schneiden entlang der gestrichelten Linien

In der Gedichtbox kreuzen wir an und wir unterschreiben für den Traum

Die Feder und das Tintenfass

Wir sind Wurmbläser...

(es bleiben die Worte, es bleiben die Worte Ende an Ende Wort für ... Wort)

(es bleiben die Worte, es bleiben die Worte Ende an Ende Wort für ... Wort)

Partizip Perfekt, Vergangenheitsform

Die Zukunft, das schöne Abenteuer

Die Welt ist ein Wenn... wenn flach zur Sache kommt

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ah!

Der schöne Schaden der Maschinen!

Ich habe blaue Software gebaut

So viele Nächte, die meine Augen brennen

Vom Mund bis zum Ohr

Von den Wurzeln bis zur Sonne

Ich bin der Wurmbläser

Voltaires Enkel

Geehrt

Basinguet

Büschel

Ich bin ein Verbliebhaber

Ein angehender Akademiker

Von Gehirn zu Gehirn

Ich verfeinere die Vokale

Ich bin der Wurmbläser

Voltaires Enkel

Geehrt

Basinguet

Büschel

Am Himmel gut zu lesen

Wurmbläser, Gallenspeier

Die ganze Zeit…

Die ganze Zeit…

Die ganze Zeit…

Ein ganzes Leben lang...

An der Gedichtbox kreuzen wir an, wir sind Teil des Traums

Wir machen das Beste daraus, uns bleiben die Worte

An der Poesiekiste entdecken wir die verborgene Seite des Traums

Aber wir haben immer noch die Worte... wir haben immer noch die Worte... wir haben immer noch die Worte...

Uns bleiben die Worte... Uns bleiben die Worte...

Wir bleiben, wir bleiben, wir bleiben, wir bleiben...

Wasser, Tropfen für Tropfen

Ein Sandkorn

Zeitlose Reise, wo man nicht existiert

Die Flüssigkeit verdunstet

Das Fleisch zerfällt

Uns bleiben die Worte... das Verb...

Die Feder und das Tintenfass...