Madame Ivonne - Armando Pontier, Roberto Goyeneche

Mamuasel Ivonne era una pebeta

Que en el barrio posta de viejo Montmartre

Con su pinta brava de alegre griseta

Animó la fiesta de Les Quatre Arts

Era la papusa del barrio latino

Que supo a los puntos del verso inspirar

Pero fue que un día llegó un argentino

Y a la francesita la hizo suspirar

Madame Ivonne, la Cruz del Sur fue como el sino

Madame Ivonne, fue como el sino de tu suerte

Alondra gris, tu dolor me conmueve, tu pena es de nieve

Madame Ivonne

Han pasa’o diez años que zarpó de Francia

Mamuasel Ivonne hoy solo es Madame

La que va a ver que todo quedó en la distancia

Con ojos muy tristes bebe su champán

Ya no es la papusa del Barrio Latino

Ya no es la mistonga florcita de lis

Ya nada le queda ni aquel argentino

Que entre tango y mate la alzó de París

Madame Ivonne, la Cruz del Sur fue como el sino

Madame Ivonne, fue como el sino de tu suerte

Alondra gris, tu dolor me conmueve, tu pena es de nieve

Madame Ivonne

Mamuasel Ivonne war ein Pebeta

Das im Postviertel des alten Montmartre

Mit seinem tapferen halben Liter fröhlicher Griseta

Er animierte die Party von Les Quatre Arts

Sie war die Papusa des Quartier Latin

Das kannte die Punkte des Verses, um zu inspirieren

Aber eines Tages kam ein Argentinier

Und er brachte die Französin zum Seufzen

Madame Ivonne, das Kreuz des Südens war wie Schicksal

Madame Ivonne, es war wie das Schicksal Ihres Glücks

Graue Lerche, dein Schmerz bewegt mich, dein Kummer ist wie Schnee

Frau Yvonne

Zehn Jahre sind vergangen, seit er aus Frankreich gesegelt ist

Mamuasel Ivonne ist heute nur noch Madame

Derjenige, der sehen wird, dass alles in der Ferne war

Mit sehr traurigen Augen trinkt er seinen Sekt

Sie ist nicht mehr die Papusa des Quartier Latin

Es ist nicht mehr die Mistonga florcita de lis

Nichts bleibt ihm, nicht einmal der Argentinier

Das zwischen Tango und Kumpel hat sie aus Paris aufgezogen

Madame Ivonne, das Kreuz des Südens war wie Schicksal

Madame Ivonne, es war wie das Schicksal Ihres Glücks

Graue Lerche, dein Schmerz bewegt mich, dein Kummer ist wie Schnee

Frau Yvonne