The Decline of Midwestern Civilization - Arms Aloft

A name on a map, the stench of shit and tar.

A neglected speed limit, a well-attended church and bar.

We’re a handpainted «For Sale» sign in a haze 3 decades old.

Skeleton of a place so many once called home.

Hoar frost on a power line.

A million wasted days and as many wasted minds.

When the farming’s done in factories, what’s left to do under gray skies?

Left for dead out here a half-century ago.

Fallow fields like bodies hidden beneath the snow.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

And God knows we’ve been bet against.

We’ve got Monsanto seeds and hands stained a dead yellow.

Hedged into penniless irrelevance.

Only bill collectors ever seem to call.

Existing solely so snow has a place to fall.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

Ein Name auf einer Karte, der Gestank von Scheiße und Teer.

Eine vernachlässigte Geschwindigkeitsbegrenzung, eine gut besuchte Kirche und Bar.

Wir sind ein 3 Jahrzehnte altes handgemaltes "Zu verkaufen"-Schild in einem Dunst.

Skelett eines Ortes, den so viele einst ihr Zuhause nannten.

Reif auf einer Stromleitung.

Eine Million verschwendete Tage und ebenso viele verschwendete Gedanken.

Wenn die Landwirtschaft in den Fabriken beendet ist, was bleibt dann unter grauem Himmel zu tun?

Vor einem halben Jahrhundert hier draußen dem Tod überlassen.

Brachliegende Felder wie im Schnee verborgene Leichen.

St. Peter, bitte

Rufen Sie uns nicht an, weil wir es uns nicht leisten können, zu gehen.

Wir verdanken unser Zuhause und unsere Seele denen auf dem Börsenparkett.

Verkauft für ein paar Cent

auf den Dollar nur wenige Minuten zuvor

Wir bemerkten Wasser, das zu unserer Haustür kroch.

Und Gott weiß, dass gegen uns gewettet wurde.

Wir haben Monsanto-Samen und totgelbe Hände.

Abgesichert in mittelloser Bedeutungslosigkeit.

Anscheinend rufen nur Rechnungseintreiber an.

Nur existieren, damit der Schnee einen Ort hat, an dem er fallen kann.

St. Peter, bitte

Rufen Sie uns nicht an, weil wir es uns nicht leisten können, zu gehen.

Wir verdanken unser Zuhause und unsere Seele denen auf dem Börsenparkett.

Verkauft für ein paar Cent

auf den Dollar nur wenige Minuten zuvor

Wir bemerkten Wasser, das zu unserer Haustür kroch.