8th Stanza - Ben LaMar Gay

His exhausted frame tumbled towards the town square

Like a tin can being shoved by bullying gusts of wind

The shocked witnesses in the square watched in slow motion

Praying for a sudden occurance to wake them from this nightmare

But nothing happens

No pinch, no fall, nor slap

Just a bunch of 'Oh my Gods"

Leaking from their quivering lips

Our fugitive walks past the scenes of many crimes

Pains, loves, and joys

The memories that entered his mind voraciously

Soaked up the vivid colors of the present

Leaving the sky charcoal colored and everything else of hue of salmon

He then noticed that he too was the color of his surroundings

A powerful gust of wind pushes him directly in front of the steps of his

redemption

This would be the wood frame house that he and his wife purchased

A few months before their son was born

With every step on the porch

A storm raging in the charcoal skies sens bolts of electricity from the heavens

He keeps stepping

Nevermind the stories he used to hear as a child

About heaven’s assassins coming down from the disgruntled skies in their

chariots of lightning

Our fugitive keeps stepping

He needs to explain everything to his son

Only then the weight of this burden would be lifted

The strong winds carry a sound that made his spine shudder with horror

This would be the howling of six bloodhounds

Sounding like bell tolls from the cathedrals of hell

He can smell the blood of the warden

And hear the saliva crash from his mouth to the ground

Louder than the thunder raging in the storm

He continues to advance towards the door

After two quick knocks on the door his son answers

The great waters of the Tennessee River gush from our fugitive’s eyes

«Baby boy» he whispers

The cocoon gets warm and antennas begin to surface from it’s shell

Simultaneously with a strike of lightning

A single bullet leaves the warden’s rifle and travels through the town square

Restoring the vivid colors that the fugitive’s memory had taken away

The bullet soars perfectly silent with the rhythmic cadence of the heartbeats

And breath

And there goes 500 chains

One, two, three, four, five feet

Six, seven, eight, nine feet

Ten, eleven, twelve feet deep

Our fugitive falls

The burden remains

The warden’s eyes become glassy

He takes a few steps backwards with the barrel of his rifle still smoking

One witness of the shooting

An older, clean cut gentleman dressed in all white laughs

And tips his hat to the warden

And simply says the word «Perfection»

The condescending laugh of the old gentleman resonates in the empty chamber of

the warden’s chest

The warden wipes his eyes dry

Six bloodhounds and baby boy stare at his puzzled face

500 chains

Sein erschöpfter Körper stürzte auf den Stadtplatz zu

Wie eine Blechdose, die von schikanierenden Windböen weggeschoben wird

Die schockierten Zeugen auf dem Platz sahen in Zeitlupe zu

Beten für ein plötzliches Ereignis, um sie aus diesem Albtraum zu wecken

Aber nichts passiert

Kein Kneifen, kein Fallen oder Schlagen

Nur ein Haufen „Oh mein Gott“

Lecken von ihren zitternden Lippen

Unser Flüchtling geht an den Schauplätzen vieler Verbrechen vorbei

Schmerzen, Lieben und Freuden

Die Erinnerungen, die ihm unersättlich in den Sinn kamen

Die lebendigen Farben der Gegenwart aufgesogen

Lassen Sie den Himmel kohlefarben und alles andere in der Farbe von Lachs

Dann bemerkte er, dass auch er die Farbe seiner Umgebung hatte

Ein mächtiger Windstoß schiebt ihn direkt vor seine Stufen

Erlösung

Das wäre das Holzrahmenhaus, das er und seine Frau gekauft haben

Ein paar Monate vor der Geburt ihres Sohnes

Bei jedem Schritt auf der Veranda

Ein Sturm, der am kohlefarbenen Himmel tobt, spürt Elektrizitätsblitze vom Himmel

Er geht weiter

Vergessen Sie die Geschichten, die er als Kind gehört hat

Über die Attentäter des Himmels, die von den verärgerten Himmeln in ihr herunterkommen

Wagen des Blitzes

Unser Flüchtling tritt weiter

Er muss seinem Sohn alles erklären

Nur dann würde das Gewicht dieser Last aufgehoben

Die starken Winde tragen ein Geräusch, das seine Wirbelsäule vor Entsetzen erbeben ließ

Das wäre das Heulen von sechs Bluthunden

Klingt wie Glockenläuten aus den Kathedralen der Hölle

Er kann das Blut des Aufsehers riechen

Und höre den Speichel aus seinem Mund auf den Boden krachen

Lauter als der Donner, der im Sturm tobt

Er geht weiter auf die Tür zu

Nach zweimaligem Klopfen an der Tür öffnet sein Sohn

Die großen Wasser des Tennessee River sprudeln aus den Augen unseres Flüchtlings

„Baby Boy“, flüstert er

Der Kokon wird warm und Antennen tauchen aus seiner Schale auf

Gleichzeitig mit einem Blitzschlag

Eine einzelne Kugel verlässt das Gewehr des Wärters und wandert über den Stadtplatz

Wiederherstellung der lebendigen Farben, die das Gedächtnis des Flüchtlings genommen hatte

Die Kugel schwebt vollkommen lautlos mit dem rhythmischen Rhythmus der Herzschläge

Und Atem

Und es gehen 500 Ketten

Eins, zwei, drei, vier, fünf Fuß

Sechs, sieben, acht, neun Fuß

Zehn, elf, zwölf Fuß tief

Unser Flüchtling fällt

Die Belastung bleibt

Die Augen des Wärters werden glasig

Er macht ein paar Schritte zurück, während der Lauf seines Gewehrs noch raucht

Ein Zeuge der Schießerei

Ein älterer, sauber geschnittener Herr, ganz in Weiß gekleidet, lacht

Und kippt seinen Hut vor den Aufseher

Und sagt einfach das Wort «Perfektion»

Das herablassende Lachen des alten Herrn hallt in der leeren Kammer wider

die Brust des Wärters

Der Wärter wischt sich die Augen trocken

Sechs Bluthunde und ein kleiner Junge starren auf sein verwirrtes Gesicht

500 Ketten