Of The Wound - Christian Death, Valor, Painter

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

Das Kreuz zog sich von seiner Brust

Erhebt eine Striemen, bleiern in jedem Glied

Der Schlaf kann auf Anfälle achten

Der beinlose Mann hatte ihn zu einem Fenster geleitet

Fenster wie blinde Augen tasteten den Schlamm ab

Die verbleibenden Minuten

Lief über seine mit Watte gefüllte Kehle

Und sein Mund konnte das ferne Plätschern hören

Fieber und seine Hand ist schlimmer

Zu Zeiten des Stummfilms

Er muss ein Rätsel bleiben

Sie stiegen drei Treppen in die Nacht hinauf

Wie hundert Glasscherben

Zahlreiche ausgestreckte Hände warfen Schatten

Ein Paar Schatten

Hält den dreieckigen Hut eines Kardinals

Wir gehen weiter zu Schlangengiften

Christus würde dich anspucken

Und daran erinnerst du mich

Unter einem muffigen Grün

Die Wunde scheint zu sterben