The Munition Maker - Country Joe McDonald

I am the Cannon king, behold!

I perish on a throne of gold

With forest far and turret high

Renowned and rajah-rich am I

My father was and his before

With wealth we owe to war on war;

But let no potentate be proud

There are no pockets in a shroud

By nature I am mild and kind

To gentleness and truth inclined;

And though the pheasants over-run

My woods, I will not touch a gun

Yet while each monster that I forge

Thunders destruction from its gorge

Death’s whisper is, I vow, more loud

There are no pockets in a shroud

My time is short, my ships at sea

Already seem like ghosts to me

My millions mock me, I am poor

As any beggar at my door

My vast dominion I resign

Six feet of earth to claim as mine

Brooding with shoulders bid bitter-bowed

There are no pockets in a shroud

Dear God, let me purge pure my heart

And be of Heaven’s hope a part!

Flinging my fortune’s foul increase

To fight for pity, love and peace

Oh that I could with healing fare

And pledged to poverty and prayer

Cry high above the cringing crowd

«Ye fools!

Be not by Mammon cowed

There are no pockets in a shroud.»

Ich bin der Kanonenkönig, siehe!

Ich vergehe auf einem goldenen Thron

Mit Wald weit und Türmchen hoch

Angesehen und Rajah-reich bin ich

Mein Vater war und sein vorher

Mit Reichtum verdanken wir Krieg gegen Krieg;

Aber kein Potentat sei stolz

Es gibt keine Taschen in einem Leichentuch

Von Natur aus bin ich sanft und freundlich

Zu Sanftheit und Wahrheit geneigt;

Und obwohl die Fasane überlaufen

Mein Wald, ich werde keine Waffe anfassen

Doch während jedes Monster, das ich schmiede

Donnernde Zerstörung aus seiner Schlucht

Das Flüstern des Todes ist, das schwöre ich, lauter

Es gibt keine Taschen in einem Leichentuch

Meine Zeit ist kurz, meine Schiffe auf See

Kommt mir schon wie Geister vor

Meine Millionen verspotten mich, ich bin arm

Wie jeder Bettler an meiner Tür

Meine gewaltige Herrschaft gebe ich auf

Sechs Fuß Erde, die ich beanspruchen kann

Grübelnd mit Schultern bieten bitter gebeugt

Es gibt keine Taschen in einem Leichentuch

Lieber Gott, lass mich mein Herz reinigen

Und sei ein Teil der Hoffnung des Himmels!

Ich schleudere die faule Zunahme meines Vermögens

Um für Mitleid, Liebe und Frieden zu kämpfen

Oh, das könnte ich mit Heilkost

Und der Armut und dem Gebet verpflichtet

Weine hoch über der kriechenden Menge

«Ihr Narren!

Lassen Sie sich nicht vom Mammon einschüchtern

Es gibt keine Taschen in einem Leichentuch.»