City of New Orleans - David Hasselhoff

Riding on the city of New Orleans

Illinois Central, Monday morning rail

Fifteen cars and fifteen restless riders

Three conductors and twenty five sacks of mail

They’re out on the southbound odyssey

Train pulls out of Kankakee

Rolls along past houses, farms and fields

Passing towns that have no names

Freight yards full of old gray men

And the graveyards of the rusted automobiles

Singing, ‽Good morning, America, how are you?

Don’t you know me?

I’m your native son

I’m the train they call the City of New Orleans

I’ll be gone five hundred miles when the day is doneâ€

Dealing card with the old men in the club car

Penny a point, ain’t no one keeping score

Pass the paper bag that holds the bottle

Feel the wheels rumbling 'neath the floor

And the sons of the Pullman porters

And the sons of the engineers

Ride their father’s magic carpets made of steel

And the days are full of restless

And the dreams are full of memories

And the rhythm of the rails is all they feel

Singing, ‽Good morning, America, how are you?

Don’t you know me?

I’m your native son

I’m the train they call the city of New Orleans

I’ll be gone five hundred miles 'fore the day is doneâ€

Well, it’s twilight on the city of New Orleans

Talk about your pocketful of friends

Half way home and we’ll be there by morning

No tomorrow waiting 'round the bend

Singing, ‽Good morning, America, how are you?

Don’t you know me?

I’m your native son

I’m the train they call the city of New Orleans

I’ll be gone five hundred miles 'fore the day is doneâ€

Singing, ‽Good night, America, how are you?

Don’t you know me?

I’m your native son

I’m the train they call the city of New Orleans

I’ll be gone five hundred miles 'fore the day is doneâ€

Reiten auf der Stadt New Orleans

Illinois Central, Bahn am Montagmorgen

Fünfzehn Autos und fünfzehn unruhige Fahrer

Drei Schaffner und fünfundzwanzig Postsäcke

Sie sind auf der Odyssee in Richtung Süden

Der Zug fährt aus Kankakee heraus

Rollt an Häusern, Höfen und Feldern vorbei

Vorbei an Städten ohne Namen

Güterhöfe voller alter grauer Männer

Und die Friedhöfe der verrosteten Autos

Singen: „Guten Morgen, Amerika, wie geht es dir?

Kennst du mich nicht?

Ich bin dein gebürtiger Sohn

Ich bin der Zug, den sie die Stadt New Orleans nennen

Ich bin fünfhundert Meilen weg, wenn der Tag zu Ende ist

Kartenlegen mit den alten Männern im Clubwagen

Penny a point, niemand zählt

Übergeben Sie die Papiertüte, die die Flasche enthält

Spüren Sie, wie die Räder unter dem Boden rumpeln

Und die Söhne der Pullman-Träger

Und die Söhne der Ingenieure

Reiten Sie auf den Zauberteppichen ihres Vaters aus Stahl

Und die Tage sind voller Unruhe

Und die Träume sind voller Erinnerungen

Und der Rhythmus der Schienen ist alles, was sie fühlen

Singen: „Guten Morgen, Amerika, wie geht es dir?

Kennst du mich nicht?

Ich bin dein gebürtiger Sohn

Ich bin der Zug, den sie die Stadt New Orleans nennen

Ich werde fünfhundert Meilen weg sein, „bevor der Tag zu Ende ist“.

Nun, es ist Dämmerung über der Stadt New Orleans

Sprechen Sie über Ihre Tasche voller Freunde

Auf halbem Weg nach Hause und wir werden am Morgen dort sein

Kein morgen Warten um die Biegung

Singen: „Guten Morgen, Amerika, wie geht es dir?

Kennst du mich nicht?

Ich bin dein gebürtiger Sohn

Ich bin der Zug, den sie die Stadt New Orleans nennen

Ich werde fünfhundert Meilen weg sein, „bevor der Tag zu Ende ist“.

Singen: „Gute Nacht, Amerika, wie geht es dir?

Kennst du mich nicht?

Ich bin dein gebürtiger Sohn

Ich bin der Zug, den sie die Stadt New Orleans nennen

Ich werde fünfhundert Meilen weg sein, „bevor der Tag zu Ende ist“.