Музыкант - ДДТ

Сегодня — тыл, а завтра — фронт, чуть тоньше слышен звук туманный.

Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой безымянной.

В его прищуре ни о чём живая музыка играла,

Она была его ключом и притяжение не держала.

На что способен этот джаз и от чего все эти звуки?

Так выворачивают нас, воткнув по локоть в сердце руки.

И где любовь оставит след, и что история сломала,

И сколько стоит этот бред, и почему всегда так мало?!

И даже морду кирпичом трубач заденет за живое,

Она узнает что по чём, что это «музыка» такое.

И разорвут её стихи до пьяной романтичной ноты,

Так гармоничны и легки весной рояли и фаготы.

На баррикадах пацифизм вновь нарывается на драку.

Опять бездарный мрачный *** идёт на нас с тобой в атаку.

И мы одни спиной к спине глядим на мраморные орды,

И пусть хоть целый мир в дерьме, мы эту грязь сольем в аккорды.

Heute - hinten und morgen - vorne ist ein etwas dünnerer Nebel zu hören.

Der junge Horizont drehte sich mit einem namenlosen Streichholz in seinen Zähnen.

In seinem Schielen spielte Live-Musik über nichts,

Sie war sein Schlüssel und hatte nicht die Anziehungskraft.

Was kann dieser Jazz und woher stammen all diese Klänge?

So drehen sie uns um und stecken unsere Hände bis zum Ellbogen ins Herz.

Und wo die Liebe Spuren hinterlassen wird und welche Geschichte zerbrochen ist,

Und was kostet dieser Unsinn, und warum ist er immer so wenig?!

Und der Trompeter berührt sogar das Gesicht mit einem Ziegelstein,

Sie lernt, was das ist, was diese „Musik“ ist.

Und ihre Gedichte zu einer betrunkenen romantischen Note zerreißen,

So harmonisch und leicht sind Klaviere und Fagotte im Frühling.

Auf den Barrikaden gerät der Pazifismus erneut in einen Kampf.

Wieder greift der inkompetente düstere *** dich und mich an.

Und wir allein blicken Rücken an Rücken auf die Murmelhorden,

Und selbst wenn die ganze Welt in der Scheiße steckt, werden wir diesen Dreck zu Akkorden verschmelzen.