The Boxer - Deana Carter

I am just a poor boy

Though my story is seldom told

I have squandered my resistance

For a pocketful of mumbles, such are promises

All lies and jest

Still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

When I left my home and my family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of the railway station, runnin' scared

Layin' low, seekin' out the poorer quarters

Where the ragged people go

Lookin' for the places, only they would know

Lie-la-lie

Asking only workman’s wages

I come lookin' for a job

But I get no offers, just a come on

From the whores on Seventh Avenue

I do declare there were times

When I was so lonesome

I took some comfort there

La, la, la, la, la, la, la

Lie-la-lie

And I’m layin' out my winter clothes

And wishin' I was gone, goin' home

Where the New York City winters aren’t bleedin' me

Leadin' me home, goin' home

In the clearing stands

A boxer and a fighter by his trade

And he carries the reminders

Of every glove that laid him down

Or cut him 'til he cried out

In his anger and his shame

«I am leavin', I am leavin'»

But the fighter still remains, still remains

Lie-la-lie

Ich bin nur ein armer Junge

Obwohl meine Geschichte selten erzählt wird

Ich habe meinen Widerstand vergeudet

Für eine Tasche voller Murmeln sind das Versprechen

Alles Lügen und Scherze

Trotzdem hört ein Mann, was er hören will

Und vernachlässigt den Rest

Als ich mein Zuhause und meine Familie verließ

Ich war nicht mehr als ein Junge

In Gesellschaft von Fremden

In der Stille des Bahnhofs, renne verängstigt

Sich niederlegen, die ärmeren Quartiere suchen

Wo die zerlumpten Leute hingehen

Auf der Suche nach den Orten, nur sie würden es wissen

Lie-la-Lüge

Nur Arbeiterlöhne verlangen

Ich suche nach einem Job

Aber ich bekomme keine Angebote, nur ein komm schon

Von den Huren auf der Seventh Avenue

Ich erkläre, dass es Zeiten gab

Als ich so einsam war

Ich habe mich dort etwas getröstet

La, la, la, la, la, la, la

Lie-la-Lüge

Und ich lege meine Winterkleidung aus

Und wünschte, ich wäre weg und nach Hause gegangen

Wo die Winter in New York City mich nicht zum Bluten bringen

Führe mich nach Hause, gehe nach Hause

Auf der Lichtung steht

Ein Boxer und ein Kämpfer von seinem Beruf

Und er trägt die Erinnerungen

Von jedem Handschuh, der ihn niederlegte

Oder schneide ihn, bis er aufschreit

In seiner Wut und seiner Scham

«Ich gehe, ich gehe»

Aber der Kämpfer bleibt, bleibt

Lie-la-Lüge