Cream 2001 - DJ Clue, Ghostface Killah, Raekwon

Word up, word up

New shit.

Raekwon.

Ghostface

(Eh-yo, eh-yo, eh-yo.)

CREAM.

2001

(Who you? Who you?)

Fetch out.

my nigga RZA

(Yea. yea. yea.)

WHAAAAAAAT?

That’s right.

My nigga Clueminatti fuckin wit the intro, to murder somebody

We cheque-cash niggas wit four fingers on 'em

Callin the Lord, «Help me!», that’s us

Thrustin through ya hood wit the dust (HOOOOO!)

Lord have mercy, niggas look thirsty, yo

End the swine, meet the inventor, plus the winter

It’s mine, gasoline jump, just spiked gloves, nines

Watch my wave push, one chain faded out

Racin to Spain, half a million dollars in Boyd

Willy Aims, slap bop top of ya Glocks, plus black Reebox

Rockin real nigga shit, callin me Pops

Golden pro', kitchen designer shit

Chinchilla blankets, H. Winston anklets on

Drug dealer banquets, hands out, fire when we spit (Haha)

The position is lit, drop fifty out a blimp

Roast ya ornaments, Super Bowl ring on each finger

Gettin fly, might linger, those of you ride

So let the lye sprinkle yo

Yo we put together like CREAM

Matter of fact like a Jamaican team

Sprangler stats, hatin like Mitch Green

Off the wall auction that dumb out

(We organize exortions)

Burn niggas labels down, frostin 'em

Eh-yo, how you like two Ac’s?

Max in the trunk, lookin real dumb

Eighty-eight paper and our nose is numb

Prayed over Marvin Gaye’s grave

He said Ghost, «Pop merked me at an early age

Hit Diana back in the days»

Them Supreme bitches all on my dick

Loved the way I sung the Cherells

«Mercy, mercy, son», made 'em cum

I wrote songs for the people

Verses that’ll make Nixon resign

You can do the same thing with rhymes

«I swear Ghost is doobie, just imagine»

Check out what I started

Who’s the first to rock 'fros with out a part in it?

Featherhats partin it, Gladys was the baddest, she wore a six

Pretty-ass foot with an arch in it

Big cars, slammin eight-tracks, slammin tracks

King died in sixty-five, Motown cried

Saw a tear drop from Stevie’s eyes

Fogged out glasses

The plan was to bring together all the masses

DJ Clue.

Desert Storm

Fetch out.

Rip Right

Loud Records, Steve Rifkin, Epic

CLUE!

Money Mohammed Ali niggas who keep clean sneakers on

Beef and take niggas eats, streets brought all my features

Temped to clog bed rallies, imagine only seventeen wildin

Who spent thousand on 'em Ballies?

Now I’m just lampin, just stylin out in Cali

Actin like raw is the mission, mission is to slap 'em

Bang jars, movin in psalms, manipulatin my accountant

Relaxin like.

blacks get jobs

Slangin in bangles y’all, chillin from all angles

Don rock more thank you’s, gettin my shit washed

Elevator music, Rolex doors with thirty-seven whores

Countin the paper, takin y’all to walls

DJ Clue.

Desert Storm

The Professional, Pt.

2

Stupid!

Fetch out.

Dame Dash

My nigga Jigga, Big Harper

You know how we do things, word up

Wort auf, Wort auf

Neue Scheiße.

Raekwon.

Geistergesicht

(Eh-yo, eh-yo, eh-yo.)

CREME.

2001

(Wer du? Wer du?)

Holen Sie ab.

mein Nigga RZA

(Ja. Ja. Ja.)

WAAAAAAAS?

Stimmt.

Mein Nigga Clueminatti hat das Intro verdammt, um jemanden zu ermorden

Wir kassieren Niggas mit vier Fingern

Rufen Sie den Herrn an: «Hilf mir!», das sind wir

Stoße mit dem Staub durch deine Kapuze (HOOOOO!)

Herr, erbarme dich, Niggas sieht durstig aus, yo

Beende das Schwein, triff den Erfinder und den Winter

Es ist meins, Benzinsprung, nur Stachelhandschuhe, Neuner

Beobachten Sie, wie meine Welle schiebt, eine Kette verblasst

Racin nach Spanien, eine halbe Million Dollar in Boyd

Willy Aims, Slap-Bop-Oberteil deiner Glocks und schwarze Reebox

Rocke echte Nigga-Scheiße, nenne mich Pops

Goldener Profi, Küchendesignerscheiße

Chinchilla-Decken, H. Winston-Fußkettchen an

Bankette von Drogendealern, verteilen, feuern, wenn wir spucken (haha)

Die Position ist beleuchtet, lassen Sie fünfzig aus einem Zeppelin fallen

Braten Sie Ihre Ornamente, Super Bowl-Ringe an jedem Finger

Gettin fly, könnte verweilen, die von Ihnen reiten

Also lass die Lauge dich besprengen

Yo, wir haben wie CREAM zusammengestellt

Selbstverständlich wie ein jamaikanisches Team

Sprangler-Statistiken, Hut wie Mitch Green

Off-the-Wall-Auktion, die Dummkopf ist

(Wir organisieren Erpressungen)

Verbrenne Niggas-Etiketten, friere sie ein

Eh-yo, wie magst du zwei Acs?

Max im Kofferraum, sieht echt blöd aus

Achtundachtzig Papier und unsere Nase ist taub

Betete über dem Grab von Marvin Gaye

Er sagte zu Ghost: „Pop hat mich schon in jungen Jahren bemerkt

Hit Diana damals»

Diese Supreme-Schlampen sind alle auf meinem Schwanz

Liebte die Art, wie ich die Cherells gesungen habe

«Mercy, mercy, son» brachte sie zum Abspritzen

Ich habe Songs für die Menschen geschrieben

Verse, die Nixon zum Rücktritt veranlassen werden

Dasselbe kannst du mit Reimen machen

«Ich schwöre, Ghost ist doobie, stell dir nur vor»

Sehen Sie sich an, was ich angefangen habe

Wer rockt als Erster ohne Anteil daran?

Federhüte gehörten dazu, Gladys war die schlimmste, sie trug eine Sechs

Hübscher Fuß mit einem Bogen darin

Große Autos, slammin Achtspuren, slammin Spuren

King starb fünfundsechzig, rief Motown

Sah eine Träne aus Stevies Augen

Beschlagene Gläser

Der Plan war, alle Massen zusammenzubringen

DJ Clue.

Wüstensturm

Holen Sie ab.

Rechts reißen

Laute Aufzeichnungen, Steve Rifkin, Epos

HINWEIS!

Money Mohammed Ali Niggas, die saubere Turnschuhe anbehalten

Rindfleisch und Niggas essen, Straßen brachten alle meine Eigenschaften

Stellen Sie sich vor, nur siebzehn Wildin zu sein, um Bettrallyes zu verstopfen

Wer hat tausend für die Ballies ausgegeben?

Jetzt bin ich nur Lampin, nur Stylin in Cali

Actin like raw ist die Mission, Mission ist es, sie zu schlagen

Knall Gläser, bewege dich in Psalmen, manipuliere meinen Buchhalter

Relaxin wie.

Schwarze bekommen Jobs

Slangin in Armreifen, Chillin aus allen Blickwinkeln

Rock nicht mehr, danke, lass meine Scheiße waschen

Fahrstuhlmusik, Rolex-Türen mit siebenunddreißig Huren

Zählen Sie das Papier und nehmen Sie alle mit an die Wand

DJ Clue.

Wüstensturm

Der Profi, Pt.

2

Dumm!

Holen Sie ab.

Dame Dash

Mein Nigga Jigga, Big Harper

Sie wissen, wie wir Dinge tun, sagen Sie es