Orphans Of Wealth - Don McLean

There is no time to discuss or debate

what is right, what is wrong for our people.

Time has run out for all those who wait

with bent limbs and minds that are feeble.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls and blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

They come from the north and they come from the south

and they come from the hills and the valleys.

And they’re migrants and farmers and miners and humans,

our census neglected to tally.

And the rain falls and blows through their window

and the rain falls and it blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

And they’re African, Mexican, Caucasian, Indian,

hungry and hopeless Americans.

The orphans of wealth and of adequate health,

disowned by this nation they live in.

And with weather worn hands on bread lines they stand,

yet but one more degradation.

And they’re treated like tramps while we sell them food stamps

this thriving and prosperous nation.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls and blows through their door.

And the seasons revolve mid their sounds of starvation.

When the tides rise, they cover the floor.

And with roaches and rickets and rats in the thickets,

infested, diseased and decaying.

With rags and no shoes and skin sores that ooze,

by the poisonous pools, they are playing.

In shacks of two rooms that are rotting wood tombs

with corpses breathing inside them.

And we pity their plight as they call in the night

and we do all that we can do to hide them.

And the rain falls and blows through their window

and the snow falls in white drifts that fold

and the tides rise with floods in the nursery.

And a child is crying, he’s hungry and cold,

his life has been sold, his young face looks old.

It’s the face of America, dying.

Es gibt keine Zeit für Diskussionen oder Debatten

was ist richtig, was ist falsch für unser Volk.

Die Zeit ist für alle Wartenden abgelaufen

mit gebeugten Gliedern und schwachem Verstand.

Und der Regen fällt und weht durch ihr Fenster

und der Schnee fällt und weht durch ihre Tür.

Und die Jahreszeiten drehen sich inmitten ihrer Hungergeräusche.

Wenn die Flut steigt, bedecken sie den Boden.

Sie kommen aus dem Norden und sie kommen aus dem Süden

und sie kommen von den Hügeln und den Tälern.

Und sie sind Migranten und Bauern und Bergleute und Menschen,

Unsere Volkszählung hat es versäumt, zu zählen.

Und der Regen fällt und weht durch ihr Fenster

und der Regen fällt und weht durch ihre Tür.

Und die Jahreszeiten drehen sich inmitten ihrer Hungergeräusche.

Wenn die Flut steigt, bedecken sie den Boden.

Und sie sind afrikanisch, mexikanisch, kaukasisch, indisch,

hungrige und hoffnungslose Amerikaner.

Die Waisen von Reichtum und angemessener Gesundheit,

von dieser Nation, in der sie leben, verstoßen.

Und mit wettergegerbten Händen auf Brotleinen stehen sie,

doch nur eine weitere Erniedrigung.

Und sie werden wie Landstreicher behandelt, während wir ihnen Lebensmittelmarken verkaufen

diese blühende und wohlhabende Nation.

Und der Regen fällt und weht durch ihr Fenster

und der Schnee fällt und weht durch ihre Tür.

Und die Jahreszeiten drehen sich inmitten ihrer Hungergeräusche.

Wenn die Flut steigt, bedecken sie den Boden.

Und mit Kakerlaken und Rachitis und Ratten im Dickicht,

befallen, krank und verwesend.

Mit Lumpen und ohne Schuhe und Hautwunden, die sickern,

an den giftigen Teichen spielen sie.

In Hütten mit zwei Räumen, die Gräber aus verrottendem Holz sind

mit Leichen, die in ihnen atmen.

Und wir bedauern ihre Notlage, wenn sie in der Nacht anrufen

und wir tun alles, was wir tun können, um sie zu verstecken.

Und der Regen fällt und weht durch ihr Fenster

und der Schnee fällt in weißen Verwehungen, die sich falten

und die Gezeiten steigen mit Überschwemmungen im Kinderzimmer.

Und ein Kind weint, ihm ist hungrig und kalt,

sein Leben ist verkauft, sein junges Gesicht sieht alt aus.

Es ist das Gesicht Amerikas im Sterben.