Good Morning, Hypocrite - Electric President

Seems like the roads stretch out like veins, but there’s no heart.

Nature’s haircut is concrete now, and we played our part.

So we sing …

I’ve lost my taste for modern things.

They’re not for me.

I want mundane: a quiet place, where time is free,

And I can sing …

Climbed from my bed, to collect the thoughts that’d fallen from my head,

And you watched me sink, through the carpet,

through the basement, and beyond.

And you didn’t blink.

On the glass, I traced the sun with my thumb.

It sank into the ground.

And then the stars were blinking,

like kids who were staring into the wind.

So I climbed through the window and walked until I lost my name.

Now I can play the victim.

It’s fine.

I’ve seen it on TV.

But if there’s one thing I know, it’s that I never really know enough.

Our heads, our hands, our brains, our lungs: they’re just machines.

These hearts are all that we’ve got left, and they don’t beat.

Live a little, talk a lot;

it’s the way this goes.

I’ve come to fear the little knives beneath their well-pressed clothes.

Their arms are reaching;

reach is spreading through the neon glow.

Their mouths are moving, but their voices sound like telephones.

The traffic hums;

the traffic grumbles near my old window.

The street lights flicker;

glow and hover like suspended snow.

I used to watch the moon retreat and wonder where it goes.

Now I just wonder why my head is overrun with ghosts

Es scheint, als würden sich die Straßen wie Adern erstrecken, aber es gibt kein Herz.

Der Haarschnitt der Natur ist jetzt konkret und wir haben unseren Teil dazu beigetragen.

Also singen wir …

Ich habe meinen Geschmack für moderne Dinge verloren.

Sie sind nicht für mich.

Ich möchte weltlich: einen ruhigen Ort, an dem die Zeit frei ist,

Und ich kann singen …

Steigte aus meinem Bett, um die Gedanken zu sammeln, die mir aus dem Kopf gefallen waren,

Und du hast mich durch den Teppich sinken sehen

durch den Keller und darüber hinaus.

Und du hast nicht geblinzelt.

Auf dem Glas fuhr ich mit meinem Daumen die Sonne nach.

Es sank in den Boden.

Und dann blinkten die Sterne,

wie Kinder, die in den Wind starren.

Also bin ich durch das Fenster geklettert und gelaufen, bis ich meinen Namen verloren habe.

Jetzt kann ich das Opfer spielen.

Das ist gut.

Ich habe es im Fernsehen gesehen.

Aber wenn ich eines weiß, dann dass ich nie wirklich genug weiß.

Unsere Köpfe, unsere Hände, unser Gehirn, unsere Lungen: Sie sind nur Maschinen.

Diese Herzen sind alles, was wir noch haben, und sie schlagen nicht.

Lebe ein wenig, rede viel;

so geht das.

Ich fürchte die kleinen Messer unter ihren gut gebügelten Kleidern.

Ihre Arme reichen;

Reichweite breitet sich durch das Neonlicht aus.

Ihre Münder bewegen sich, aber ihre Stimmen klingen wie Telefone.

Der Verkehr brummt;

der Verkehr brummt neben meinem alten Fenster.

Die Straßenlaternen flackern;

glühen und schweben wie schwebender Schnee.

Früher habe ich den Rückzug des Mondes beobachtet und mich gefragt, wohin er geht.

Jetzt frage ich mich nur, warum mein Kopf von Geistern überrannt wird