Apocalypse Now Ft. B-Real, Sick Jacken & Eric Bobo - Ill Bill

Religion makes God the biggest reason for war

Before money and the power

Your hour of death was blessed a little more

Rigor Mortis, bullets come like a killer chorus

Humming songs to the afterlife like psycho artists

My mind roams where the street’s heart is

I give my life to my people till I end up in a stone garden

Or hanged before I take a king’s pardon

If the grounds keep it street style

Will bet my the crowd it’s started

My sick squadron raised in Hell’s cauldron

In the belly of the beast where we’re murdering a pig sergeant

Blue soldiers walk in red paths with death masks

We’ll see it all in ceremony, massacres with bloodbaths

As long as Apocalypse Now, surreal battles in the end of time

Done Francis Coppola style

Ain’t no other way of stopping this trial

The dark only with the lights till my last breath

I’m wiping 'em out

Stolen black American Express card, drop bombs with it

God did it, here to blow up your fucking cars with it

Life’s cheap over here, I go to sleep no problem

After revolvers blow out what’s in between your ears

Scream to your ancestors, I pray to energy in the shape of an AK-47

Blam faster than hand-cannons

Damned families curse armies, kidnap generals

Watch 'em drown in the concrete

Grim reaper with the street sweeper when I creep up

Around the bend, found ten million in a green truck

The war chest, more death, more murder, more meth

More money, more weapons, more gangs, more sex

Morphine, methadone, heroin, and Viacom

Anti-brainwash, I leave the ground poured with riot cops

Notorious, scandalous, keep on banging, bitch

Ill Bill psycho-realm, Brooklyn to Los Angeles

The ghetto bird flies over the depths of extremes in search of a fugitive

Cornered with coke and burst into a shooting fit

Q the urban guerilla trained in the (?) projects

Heaven’s terrorist, forever your God gets bomb threats

The face of the trifle spic, the brain of a rifle click

The rain and the lightning split on the frame of a sniper’s spit

The camouflage blam from the hands of God withstanding y’all

To be in branded in the sand by the vandal squad

I’m a freedom fighter with a weakness for Brazilian waxed putas

The back of the botanica (?)

They got the block taped off with no ways to escape or break off

In a chase with the state porks have walked into a face-off

Their eyes wide, they might try it

Cut the gun and get their sides fired

And if they’re gonna run they’re only gonna die tired

Q-Unique the evil Anakin eyes bloodshot red

Face your demise on the other side of my gunshot dead

Religion macht Gott zum Hauptgrund für Krieg

Vor Geld und Macht

Deine Todesstunde wurde ein wenig mehr gesegnet

Rigor Mortis, Kugeln kommen wie ein Mörderchor

Lieder ins Jenseits summen wie Psychokünstler

Meine Gedanken wandern dorthin, wo das Herz der Straße ist

Ich gebe meinem Volk mein Leben, bis ich in einem Steingarten ende

Oder gehängt, bevor ich von einem König begnadigt werde

Wenn es auf dem Gelände im Streetstyle bleibt

Ich wette auf die Menge, dass es angefangen hat

Meine kranke Staffel, die im Kessel der Hölle aufgewachsen ist

Im Bauch der Bestie, wo wir einen Schweinesergeant ermorden

Blaue Soldaten gehen mit Totenmasken auf roten Pfaden

Wir werden alles in Zeremonien sehen, Massaker mit Blutbädern

Solange Apocalypse Now, surreale Schlachten am Ende der Zeit

Im Stil von Francis Coppola

Es gibt keine andere Möglichkeit, diese Studie zu beenden

Die Dunkelheit nur mit den Lichtern bis zu meinem letzten Atemzug

Ich lösche sie aus

Schwarze American-Express-Karte gestohlen, Bomben damit abwerfen

Gott hat es getan, hier, um deine verdammten Autos damit in die Luft zu jagen

Das Leben ist billig hier drüben, ich gehe problemlos schlafen

Nachdem Revolver ausgeblasen haben, was zwischen deinen Ohren ist

Schrei zu deinen Vorfahren, ich bete zu Energie in Form einer AK-47

Blam schneller als Handfeuerwaffen

Verdammte Familien verfluchen Armeen, entführen Generäle

Sieh zu, wie sie im Beton ertrinken

Sensenmann mit dem Straßenkehrer, wenn ich ankrieche

Um die Kurve, zehn Millionen in einem grünen Lastwagen gefunden

Die Kriegskasse, mehr Tod, mehr Mord, mehr Meth

Mehr Geld, mehr Waffen, mehr Gangs, mehr Sex

Morphin, Methadon, Heroin und Viacom

Anti-Gehirnwäsche, ich lasse den Boden mit Bereitschaftspolizisten übergossen

Berüchtigt, skandalös, schlag weiter, Schlampe

Ill Bill Psycho-Realm, Brooklyn nach Los Angeles

Der Ghettovogel fliegt auf der Suche nach einem Flüchtling über die Tiefen der Extreme

Mit Koks in die Enge getrieben und in einen Schusswechsel ausgebrochen

Q die in den (?) Projekten ausgebildete Stadtguerilla

Himmlischer Terrorist, für immer bekommt dein Gott Bombendrohungen

Das Gesicht des Trifle Spic, das Gehirn eines Gewehrklicks

Der Regen und der Blitz spalteten sich am Rahmen einer Scharfschützenspitze

Die Tarnung aus den Händen Gottes widersteht euch allen

Vom Vandalenkommando in den Sand gebrandmarkt zu werden

Ich bin ein Freiheitskämpfer mit einer Schwäche für brasilianische gewachste Putas

Die Rückseite der botanica (?)

Sie haben den Block abgeklebt, ohne dass sie entkommen oder sich lösen könnten

Bei einer Verfolgungsjagd mit dem Staat sind Schweine in ein Duell geraten

Mit großen Augen könnten sie es versuchen

Schneiden Sie die Waffe ab und lassen Sie ihre Seiten abfeuern

Und wenn sie rennen, werden sie nur müde sterben

Q-Unique, der böse Anakin, hat blutunterlaufene rote Augen

Stellen Sie sich Ihrem Untergang auf der anderen Seite meiner Schusstoten