The Boxer - Jerry Douglas, Mumford & Sons, Paul Simon

I am just a poor boy

Though my story’s seldom told

I have squandered my resistance

For a pocket full of mumbles such are promises

All lies and jests

Still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

When I left my home and my family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of the railway station running scared

Laying low

Seeking out the poorer quarters

Where the ragged people go

Looking for the places only they would know

Lie la lie …

Asking only workman’s wages

I come looking for a job

But I get no offers

Just a come-on from the whores on Seventh Avenue

I do declare

There were times when I was so lonesome

I took some comfort there

Lie la lie …

Then I’m laying out my winter clothes

And wishing I was gone

Going home

Where the New York City winters

Aren’t bleeding me

Leading me, going home

In the clearing stands a boxer

And a fighter by his trade

And he carries the reminders

Of ev’ry glove that layed him down

Or cut him till he cried out

In his anger and his shame

«I am leaving, I am leaving»

But the fighter still remains

Lie la lie …

Ich bin nur ein armer Junge

Obwohl meine Geschichte selten erzählt wird

Ich habe meinen Widerstand vergeudet

Für eine Tasche voller Gemurmel sind das Versprechen

Alles Lügen und Scherze

Dennoch hört ein Mann, was er hören will

Und vernachlässigt den Rest

Als ich mein Zuhause und meine Familie verließ

Ich war nicht mehr als ein Junge

In Gesellschaft von Fremden

In der Stille des Bahnhofs, der Angst hat

Niederlegen

Auf der Suche nach den ärmeren Vierteln

Wo die zerlumpten Leute hingehen

Auf der Suche nach den Orten, die nur sie kennen würden

Lüge la Lüge …

Nur Arbeiterlöhne verlangen

Ich komme auf Jobsuche

Aber ich bekomme keine Angebote

Nur eine Anmache von den Huren auf der Seventh Avenue

Ich erkläre es

Es gab Zeiten, da war ich so einsam

Ich habe mich dort etwas getröstet

Lüge la Lüge …

Dann lege ich meine Winterkleidung aus

Und wünschte, ich wäre weg

Nach Hause gehen

Wo New York City überwintert

Bluten mich nicht

Mich führen, nach Hause gehen

Auf der Lichtung steht ein Boxer

Und von Beruf ein Kämpfer

Und er trägt die Erinnerungen

Von jedem Handschuh, der ihn niederlegte

Oder ihn schneiden, bis er aufschrie

In seiner Wut und seiner Scham

«Ich gehe, ich gehe»

Aber der Kämpfer bleibt

Lüge la Lüge …