Song for H. Korth - Joel P West

I cannot hear the old earth breathe

Through the loose leaves

I can only hear machines

Sustain the city

And the motion of my body’s aligned with the way they are designed

Stiff and instructed

The rain is blistering on the glasses

And slowly pushing

Towards cherry blossoms clinging where

The wipers cannot reach them

I’m safe inside the walls of my skin, they won’t let the waater in

Every time the wearth’s reimbursed I remember who I am

Fragile and fortunate

I cannot remember when

I started to believe in

Imaginary ties between

Comfort and contentment

A dog will eat all it’s fed

And hunt a stick time and time again

Is the coyote less content

On a cold night, sleeping with no bed

Did our insticts lose mystery

When we assigned them vocabulary

It’s tragic

We are small things, what are we if we’re not that?

Ich kann die alte Erde nicht atmen hören

Durch die losen Blätter

Ich kann nur Maschinen hören

Erhalte die Stadt

Und die Bewegung meines Körpers ist auf die Art und Weise ausgerichtet, wie sie gestaltet sind

Steif und angewiesen

Der Regen brennt auf den Gläsern

Und langsam schieben

In Richtung Kirschblüten klammern sich wo hin

Die Wischer können sie nicht erreichen

Ich bin sicher in den Mauern meiner Haut, sie lassen das Wasser nicht herein

Jedes Mal, wenn der Verschleiß erstattet wird, erinnere ich mich, wer ich bin

Zerbrechlich und glücklich

Ich kann mich nicht erinnern, wann

Ich fing an, daran zu glauben

Imaginäre Verbindungen zwischen

Trost und Zufriedenheit

Ein Hund frisst alles, was er gefüttert wird

Und jage immer wieder einen Stock

Ist der Kojote weniger zufrieden

In einer kalten Nacht ohne Bett schlafen

Haben unsere Instinkte das Geheimnis verloren?

Als wir ihnen Vokabeln zugewiesen haben

Es ist tragisch

Wir sind kleine Dinge, was sind wir, wenn wir das nicht sind?