Slingshot Professionals - Kelly Joe Phelps

Calculated entry in the class of circumspection

Reasoning, bargaining the last few drams of spirits

The serum of one’s foolishness.

truth be told in a cold pint head

16 ounces of pure warlord dripping down the side of the glass

Marching 'cross the fmily’s' land the bagpipes and the drums

The skirts are flying high me boys, let’s bust 'em in the shins

No matter nothing knowing, nothing owing save the garden say

Of a crokked hobbled garish man with sundown in his eyes

Fifty year old walking stick worn through the lion’s head

Carrid proud like a saber on a limestone statuette the littles can’t decide

which to lust for, which to desecrate

Imagination sits with the marbles in a drawer

Slingshot song and dancing blasting out the lead paned windows

Wing whipped curtains sway this way like giant mockingbirds

Those damned lads and lasses have forgotten how to play

Hard pressed to find one ever learned how to sing

Berechneter Einstieg in die Klasse der Umsicht

Nachdenken, die letzten paar Schnaps feilschen

Das Serum der eigenen Dummheit.

Um ehrlich zu sein, in einem kalten Pint-Kopf

16 Unzen reiner Warlord tropfen an der Seite des Glases herunter

Die Dudelsäcke und Trommeln marschieren über das Land der Familie

Die Röcke fliegen hoch, Jungs, lasst uns sie an den Schienbeinen treffen

Egal, nichts zu wissen, nichts zu schulden, außer dem Garten zu sagen

Von einem krummen, humpelnden grellen Mann mit Sonnenuntergang in den Augen

Fünfzig Jahre alter Spazierstock, der durch den Kopf des Löwen getragen wird

Carrid, stolz wie ein Säbel auf einer Kalksteinstatuette, können sich die Kleinen nicht entscheiden

was zu begehren, was zu entweihen

Die Fantasie sitzt mit den Murmeln in einer Schublade

Slingshot-Song und Tanz, der aus den Bleiglasfenstern sprengt

Flügelgepeitschte Vorhänge wiegen wie riesige Spottdrosseln

Diese verdammten Jungs und Mädels haben das Spielen verlernt

Es ist schwer, einen zu finden, der jemals gelernt hat, wie man singt