What Dust Is - Kiran Leonard

They are together in a small brown bed

One takes the other by the arm and asks what dust is

The slow hum of moving traffic

Outside, and the sun stretching in through a mirror-frame

Gives pause to a silly question

And the other sits up, looks beside them and laughs

As light passes over their skin

Through a line of patient motorists in their mists

Their bodies are just like seashells

And the trees on the street sound just like the sea

And one just about spots, in the beams

Floating in, the rough specks of the heavy day

We are living at a distance

The right-now coils in the glow and licks its fur

And behind-it is unthreading

Beyond the spotlights, the threads run, into the soil to wait for us

It’s night now, the other is sleeping

Couples leave restaurants, roll their cigarettes

One is looking, hears but barely sees

Is following something, that’s flowing underneath

Now one shrieks and clasps at the dark

And the land speaks

The other wakes now, turns towards the commotion

One is groping the ground, tracing an outline

Through the thick silhouette of daylight

Traced topographic airs

Stream of old embers, now heading backwards

To the roots of our years, then climbing—

Sie liegen zusammen in einem kleinen braunen Bett

Einer nimmt den anderen am Arm und fragt, was Staub ist

Das langsame Summen des fließenden Verkehrs

Draußen und die Sonne, die sich durch einen Spiegelrahmen hineinstreckt

Hält eine dumme Frage inne

Und der andere setzt sich auf, schaut daneben und lacht

Wenn Licht über ihre Haut streicht

Durch eine Reihe geduldiger Autofahrer im Nebel

Ihre Körper sind wie Muscheln

Und die Bäume auf der Straße klingen wie das Meer

Und einer fast nur Flecken in den Balken

Hereinkommen, die rauen Flecken des schweren Tages

Wir leben auf Distanz

Das Jetzt windet sich im Schein und leckt sein Fell

Und dahinter ist das Ausfädeln

Jenseits der Scheinwerfer laufen die Fäden in den Boden, um auf uns zu warten

Es ist jetzt Nacht, der andere schläft

Paare verlassen Restaurants, drehen ihre Zigaretten

Man schaut, hört, sieht aber kaum

Folgt etwas, das darunter fließt

Jetzt kreischt und klammert man sich an die Dunkelheit

Und das Land spricht

Der andere wacht jetzt auf, wendet sich dem Getümmel zu

Einer tastet den Boden ab und zeichnet einen Umriss nach

Durch die dicke Silhouette des Tageslichts

Nachgezeichnete topografische Lüfte

Strom aus alter Glut, der jetzt rückwärts fließt

Zu den Wurzeln unserer Jahre, dann Klettern –