Condkoï - Les Ogres De Barback, Le Bal Brotto Lopez

Le gendarme à cheval

Sur de drôles d’idées

Me lance un pourtant banal

«Vos papiers, s’il vous plaît "

Or si l’on considère

Que la France est aux Français

Moi, le Français m’exaspère

Mais la France me plaît

Et si j’aime sa terre

Son fromage et ses prés

Mille fois je la préfère

Remplie de sans-papiers

Situation cocasse

Je n’avais que sur moi

De vieilles paperasses

Journaux de charme, et cætera

Le regard plein de haine

Il me dit: «Suivez-moi !»

Je lui dis: «Pas la peine

Mon chemin va tout droit

Moi j’aime marcher seul

Loin de ta colonie

Sur les routes je gueule

Que vive l’anarchie

Que les vaches sont mortes

Qu’on les a remplacées

Par des poulets qui portent

L’odeur de leurs aînés"

Il me lance en colère:

«Vous êtes bien comique»

Je lui réponds, sincère:

«Vous êtes bien un flic»

«Vous aimez rigoler»

Me dit-il à nouveau

Il me prend les poignets

Les menotte en mon dos

Jamais je ne panique

Et je lui dis: «Vois-tu

Ce sera plus pratique

Pour me gratter le cul»

Mais l’humour s’absente

De sa tête de condé

Il s'énerve et me plante

Sa plaque sous le nez

Il me dit: «C'est pour toi

Que la nation travaille»

Je lui réponds: «Non, moi

J'élève des volailles

Je les engraisse un peu

Et quand elles sont prêtes

Là, j’allume un grand feu

Et c’est parti pour la fête"

Le dialogue s’enlise

Alors pour compenser

Sa matraque fait guise

De réponse aiguisée

Car on le sait le verbe

Le complément d’objet

Bien armés exacerbent

Le neurone au poulet

Neurone qui, disons-le

Ne manque pas de place

Dans la tête des bleus

Qu’il y a de l’espace

Tandis que les coups tombent

Sur ma peau sans défense

J’imagine ma tombe

Juste après la sentence

Mais comble du destin

Ou hasard tout bête

Il s’emmêle les mains

Et se tape la tête

Toujours un peu plus fort

Car il ne comprend pas

Que moi je suis alors

Déjà très loin de là

Le lendemain matin

On a pu lire en une

D’un journal du coin

Cette histoire d’infortune

«Le mystère demeure:

Rempli de désespoir

Un flic, à la bonne heure

S’est tué hier soir»

Ne pensez pas, mesdames

Ne jugez pas, messieurs

Que je n’suis qu’un infâme

Chansonnier insoucieux

Ce ne sont que des mots

Qui forment mes couplets

Des mots, des idéaux

Jamais des pistolets

Ce ne sont que des mots

Qui forment mes couplets

Des chansons, il en faut

Et celle-là me plaît…

Des chansons, il en faut

Et celle-là nous plaît !

Der berittene Polizist

Auf lustige Ideen

Mir fällt noch ein Gemeinplatz ein

"Ihre Papiere bitte"

Aber wenn wir überlegen

Dass Frankreich den Franzosen gehört

Mich, die Franzosen bringen mich zur Verzweiflung

Aber ich mag Frankreich

Und wenn ich sein Land liebe

Sein Käse und seine Wiesen

Tausendmal bevorzuge ich sie

Gefüllt mit undokumentiert

komische Situation

hatte ich nur bei mir

alte Papiere

Charm Diaries und so weiter

Der Blick voller Hass

Er sagte zu mir: "Folge mir!"

Ich sage ihm: „Mach dir keine Sorgen

Mein Weg geht geradeaus

Ich gehe gerne alleine spazieren

Weit weg von deiner Kolonie

Auf den Straßen schreie ich

Es lebe die Anarchie

Dass die Kühe tot sind

Dass wir sie ersetzt haben

Von Hühnern, die tragen

Der Geruch ihrer Ältesten"

Wütend wirft er mich an:

„Du bist sehr komisch“

Ich antworte ehrlich:

"Du bist in der Tat ein Polizist"

"Du lachst gerne"

Er sagt es mir noch einmal

Er nimmt meine Handgelenke

Handschellen auf meinem Rücken

Ich bin nie in Panik

Und ich sagte zu ihm: „Siehst du

Es wird bequemer sein

Um mich am Arsch zu kratzen"

Aber der Humor fehlt

Von seinem Condé-Chef

Er wird wütend und verlässt mich

Sein Teller unter der Nase

Er sagte zu mir: „Das ist für dich

Lasst die Nation arbeiten"

Ich sage: „Nein, ich

Ich züchte Geflügel

Ich mache sie ein bisschen dicker

Und wenn sie fertig sind

Dort entzünde ich ein großes Feuer

Und es ist Zeit für die Party"

Der Dialog ist ins Stocken geraten

Also zum Ausgleich

Sein Schlagstock macht Platz

scharfe Antwort

Denn wir kennen das Verb

Die Objektergänzung

Gut bewaffnet verschärfen

Das Hühnerneuron

Neuron was, sagen wir mal

Gehen Sie nicht aus Platz heraus

Im Kopf des Blues

Dass Platz ist

Als die Schläge fallen

Auf meiner wehrlosen Haut

Ich stelle mir mein Grab vor

Gleich nach dem Satz

Aber die Höhe des Schicksals

Oder dummer Zufall

Er verheddert seine Hände

Und schlägt sich den Kopf

Immer etwas lauter

Weil er es nicht versteht

Das bin ich dann

Schon sehr weit weg

Am nächsten Morgen

Wir könnten in einem lesen

Aus einer Lokalzeitung

Diese Unglücksgeschichte

„Das Geheimnis bleibt:

Voller Verzweiflung

Ein Polizist, gute Zeit

Hat sich letzte Nacht umgebracht"

Denken Sie nicht, meine Damen

Urteilen Sie nicht, meine Herren

Dass ich nur ein berüchtigter bin

sorgloser Liedermacher

Es sind nur Worte

Welche bilden meine Verse

Worte, Ideale

niemals Waffen

Es sind nur Worte

Welche bilden meine Verse

Lieder, die Sie brauchen

Und ich mag dieses...

Lieder, die Sie brauchen

Und dieser gefällt uns!