The Blur, the Line & the Thickest of Onions - Little Comets

Feel good for a minute then implode

As the lack of an aphorism sticks in your throat with ire

Depose your vernacular, argot

Why have pride in a lyric when all the other songs go —

It’s a question of trust

It’s a question of rust

It’s a question of everything you’ve ever been told.

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

A minimal silence, minimum change

I’m an honest man, depths my tears lack

And if there’s love, let me know

Because I want you to come and put the beauty back

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

Blurred vision and the hobble of thick prose

Why empower misogyny while violence towards women grows?

But this filth stands on a quicker sand

Next to cold hard fear and the deeds of man

The abuse of body image as a form of control

And the typical portrayal of the feminine role

I have never been more appalled.

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

A minimal silence, minimum change

I’m an honest man, depths my tears lack

And if there’s love, let me know

Because I want you to come and put the beauty back

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

Pick me up with rhythms and waveform

That can symbolize a culture lost

Sing about the future like you mean to

I’m never going to count costs

Question the agenda of an industry

That only can objectify

You write about a non-existent blurred line

But not about abortion rights

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

A minimal silence, minimum change

I’m an honest man, depths my tears lack

And if there’s love, let me know

Because I want you to come and put the beauty back

A minimum culture, minimal wage

I’m an onion peel my layers back

It’s a question of trust

It’s a question of rust

It’s a question of everything you’ve ever been told.

Fühlen Sie sich eine Minute lang gut und implodieren Sie dann

Da dir das Fehlen eines Aphorismus vor Zorn im Halse stecken bleibt

Legen Sie Ihre Umgangssprache ab, Argot

Warum stolz auf einen Text sein, wenn alle anderen Songs gehen –

Es ist eine Vertrauensfrage

Es ist eine Frage des Rosts

Es ist eine Frage von allem, was dir jemals gesagt wurde.

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Eine minimale Stille, minimale Veränderung

Ich bin ein ehrlicher Mann, meinen Tränen fehlt die Tiefe

Und wenn es Liebe gibt, lass es mich wissen

Weil ich möchte, dass du kommst und die Schönheit zurückbringst

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Verschwommene Sicht und das Humpeln dicker Prosa

Warum Frauenfeindlichkeit stärken, während die Gewalt gegen Frauen zunimmt?

Aber dieser Dreck steht auf schnellerem Sand

Neben kalter, harter Angst und den Taten des Menschen

Der Missbrauch des Körperbildes als Form der Kontrolle

Und die typische Darstellung der weiblichen Rolle

Ich war noch nie so entsetzt.

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Eine minimale Stille, minimale Veränderung

Ich bin ein ehrlicher Mann, meinen Tränen fehlt die Tiefe

Und wenn es Liebe gibt, lass es mich wissen

Weil ich möchte, dass du kommst und die Schönheit zurückbringst

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Holen Sie mich mit Rhythmen und Wellenformen ab

Das kann eine verlorene Kultur symbolisieren

Singe über die Zukunft, wie du es vorhast

Ich werde niemals Kosten zählen

Stellen Sie die Agenda einer Branche in Frage

Das kann nur objektivieren

Sie schreiben über eine nicht vorhandene unscharfe Linie

Aber nicht über Abtreibungsrechte

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Eine minimale Stille, minimale Veränderung

Ich bin ein ehrlicher Mann, meinen Tränen fehlt die Tiefe

Und wenn es Liebe gibt, lass es mich wissen

Weil ich möchte, dass du kommst und die Schönheit zurückbringst

Eine Mindestkultur, Mindestlohn

Ich bin eine Zwiebel, schäle meine Schichten zurück

Es ist eine Vertrauensfrage

Es ist eine Frage des Rosts

Es ist eine Frage von allem, was dir jemals gesagt wurde.