Middle of March - Lysistrata

Wednesday, late morning middle of March

The sun’s just popped out from behind the clouds

There’s a cold breeze that doesn’t seem to be

Coming from any particular direction

I can hear ten times more birds

Than I could yesterday

And their chirping intensifies

the breeze turns to a strangish wind

Tickling the dozens of trees that surround me

Making their branches bend and squeak and crack

The sound of wood being chopped

Behind the stone wall that separates my garden

From the neighbors woke me in the early hours of the day

Splitting wood and blocks hitting

The inside of the metal wheel barrow over

The fast plasticity rhythm of the chippers diesel engine

The swinging of the axe ceases

I can here two men talking

I can’t grasp what they’re saying

But I can tell that the first voice is desperate one

Trembling with fear

The other is dry and fierce

Shaking with impatience

Something else strikers me

The neighbors dog

An English setter with less brains

Than an but more excitement

Than a seven year old an Christmas eve

And the jaw muscles of a fucking Great White

Isn’t barking today

First time in five years I haven’t heard that bastard hound

I haven’t seen the garden’s wife either

Usually at this time of day

She would be feeding the ducks on the green

Come to think of it

I haven’t heard a single today either

The wind and birds

The splitting and engine sounds

Fade out

Come to a halt

Utter silence between two heartbeats

In the distance

Sirens

First time in five years I haven’t heard that bastard hound

I haven’t seen the garden’s wife either

Usually at this time of day

She would be feeding the ducks on the green

Come to think of it

I haven’t heard a single today either

The wind and birds

The splitting and engine sounds

Fade out

Come to a halt

Utter silence between two heartbeats

In the distance

Sirens

But I can tell that the first voice is desperate one

Trembling with fear

The swinging of the axe

The other is dry and fierce

Shaking with impatience

Mittwoch, am späten Vormittag Mitte März

Die Sonne ist gerade hinter den Wolken hervorgekommen

Es weht eine kalte Brise, die keine zu sein scheint

Aus irgendeiner bestimmten Richtung kommend

Ich kann zehnmal mehr Vögel hören

als ich es gestern könnte

Und ihr Zwitschern wird intensiver

die Brise wird zu einem seltsamen Wind

Ich kitzele die Dutzende von Bäumen, die mich umgeben

Ihre Äste biegen und quietschen und knacken lassen

Das Geräusch von gehacktem Holz

Hinter der Steinmauer, die meinen Garten trennt

Von den Nachbarn wurde ich in den frühen Morgenstunden geweckt

Holz spalten und Blöcke schlagen

Das Innere der Schubkarre aus Metall drüber

Der schnelle Plastizitätsrhythmus des Hacker-Dieselmotors

Das Schwingen der Axt hört auf

Ich sehe zwei Männer, die sich unterhalten

Ich kann nicht verstehen, was sie sagen

Aber ich kann sagen, dass die erste Stimme verzweifelt ist

Vor Angst zittern

Der andere ist trocken und heftig

Zitternd vor Ungeduld

Mir fällt noch was ein

Der Nachbarshund

Ein englischer Setter mit weniger Verstand

Als ein aber mehr Aufregung

Als ein Siebenjähriger an Heiligabend

Und die Kiefermuskeln eines verdammten Great White

Bellt heute nicht

Zum ersten Mal seit fünf Jahren habe ich diesen Bastard nicht gehört

Ich habe auch die Frau des Gartens nicht gesehen

Normalerweise um diese Tageszeit

Sie würde die Enten auf dem Grün füttern

Wenn ich darüber nachdenke

Ich habe heute auch noch keine einzige gehört

Der Wind und die Vögel

Die Splitter- und Motorgeräusche

Ausblenden

Zum Stillstand kommen

Völlige Stille zwischen zwei Herzschlägen

In der Ferne

Sirenen

Zum ersten Mal seit fünf Jahren habe ich diesen Bastard nicht gehört

Ich habe auch die Frau des Gartens nicht gesehen

Normalerweise um diese Tageszeit

Sie würde die Enten auf dem Grün füttern

Wenn ich darüber nachdenke

Ich habe heute auch noch keine einzige gehört

Der Wind und die Vögel

Die Splitter- und Motorgeräusche

Ausblenden

Zum Stillstand kommen

Völlige Stille zwischen zwei Herzschlägen

In der Ferne

Sirenen

Aber ich kann sagen, dass die erste Stimme verzweifelt ist

Vor Angst zittern

Das Schwingen der Axt

Der andere ist trocken und heftig

Zitternd vor Ungeduld