Суррогат - ЛЖЕДМИТРИЙ IV, DEEP-EX-SENSE

Кто-то сменил замок, и сюда больше не подходит мой скрипичный ключ

Нотный стан мутировал в бич, а тот бич - в петлю

В каждом произведении солоно плакался

Но лишь выказывал свою безыдейность с нового ракурса

Гнать рефлексию, что сделала меня излишне кротким

Как вычерпывать воду напёрстком из подгнившей лодки

Муза в коме, что же пустит в пляс ее как ток?

Местный химик протянул мне капсулу, глоток:

Передо мной на половице высекается неведомый чертёж

Инструмента, что элементами корпуса едва ли с обычным схож:

Идеально симметричные хребты от арфы, словно горгульи крылья

Клавиши кругом, а в нем перетянуты струны, являя оккультный символ

И вот он собран в моей каморке-

К сакральным сферам желанный допуск

И звуки словно наречие мертвых

Но рождали миру мой магнум опус

Я лишь записывал, он играл сам

Пролагая к искушённым сердцам

Универсальный путь из черных партитур

И по нему стартует мой концертный тур

Первый зал пышет интригой

Свет.

Музыка звучит сама

Но как резко запущенный триггер

Всех начала сводить с ума

Люди побежали к выходу в животной панике

"Неужели вы меня дослушивать не станете??"

Раз так, я под занавес со свечей встал

И с ними поджёг этот зал...

Жажда славы завела меня в ловушку

Облаченным в звук из преисподней пришел геноцид

Музыка дана лишь человечьим душам

Все, что приходит извне - преследует цель - навредить.

Моих батарей хватит еще лет на пятьсот

Но я видел уже и детей, и отцов

Все сюжеты концовок и день, когда солнце

Обратило последнего человека в песок

Мой создатель идеалистом был

Понимал, что миром правила беллетристика

Только шедевр писателю не осмыслить -

Простому человеку не хватит и пары жизней

Вот и главный страх творца: жизнь потратить попусту

Не создав свой magnum opus, он не сдавался до конца

И вот среди развалин и руин

Я все пишу роман его мечты

Он заложил в меня свои черты

Чтоб жить, когда читатели мертвы

Но я механизм, мне чуждо искусство

Его создавали только их чувства и хрупкость

А в моей программе не было вкуса и пульса

И мои каракули - то лишь буквы.

И пусть

Слова сплелись без смысла и без цели

Роман, что был написан за столетия

Явил собой не кассовый бестселлер

А лишь тысячеглавое плацебо.

Тайна, что я постиг

Искусство не бывает без слабости

От радости, боли или от тоски

Пустые полотна заполнял эскиз

Слыша звуки мелодий в щебетанье птиц

Они видели любовь в лепестках гвоздик

На уровне эмоций создав язык -

Тот шифр, что дано понимать лишь им.

Jemand hat das Schloss gewechselt und mein Violinschlüssel passt hier nicht mehr.

Der Stab mutierte zu einer Geißel, und diese Geißel mutierte zu einer Schleife

Solono weinte bei jedem Werk

Aber er zeigte seine Ideenlosigkeit nur aus einem neuen Blickwinkel

Fahren Sie nachdenklich, was mich unnötig sanftmütig machte

Wie man mit einem Fingerhut Wasser aus einem verrotteten Boot schöpft

Die Muse liegt im Koma, was bringt sie dazu, wie eine Strömung zu tanzen?

Die örtliche Apotheke reichte mir eine Kapsel, einen Schluck:

Auf dem Boden vor mir ist eine unbekannte Zeichnung geschnitzt

Ein Werkzeug, das den üblichen Elementen des Koffers kaum ähnelt:

Perfekt symmetrische Grate einer Harfe, wie Gargoyle-Flügel

Die Schlüssel befinden sich in einem Kreis, und die Fäden werden darin gezogen und zeigen ein okkultes Symbol

Und hier ist es in meinem Schrank zusammengebaut -

Gewünschter Zugang zu heiligen Sphären

Und die Geräusche sind wie die Sprache der Toten

Aber sie brachten die Welt, mein Hauptwerk, zur Welt

Ich habe gerade aufgenommen, er hat sich selbst gespielt

An verlockte Herzen legen

Universalpfad von schwarzen Partituren

Und es beginnt meine Konzerttournee

Die erste Halle ist voller Intrigen

Hell.

Musik erklingt von selbst

Aber wie ein scharfer Abzug

Fing an, alle verrückt zu machen

Menschen rannten in tierischer Panik zum Ausgang.

"Wirst du mir nicht zuhören?"

Wenn ja, bin ich mit Kerzen unter dem Vorhang aufgestanden

Und mit ihnen diese Halle in Brand setzen ...

Der Durst nach Ruhm führte mich in eine Falle

Eingekleidet in Geräusche aus der Unterwelt kam der Völkermord

Musik wird nur menschlichen Seelen gegeben

Alles, was von außen kommt, hat das Ziel, Schaden anzurichten.

Meine Batterien halten noch fünfhundert Jahre

Aber ich habe schon Kinder und Väter gesehen

Alle Handlungen der Endungen und der Tag, an dem die Sonne aufgeht

Verwandelte den letzten Mann in Sand

Mein Schöpfer war ein Idealist

Ich verstand, dass die Welt von Fiktionen regiert wurde

Nur ein Schriftsteller kann ein Meisterwerk nicht begreifen -

Ein einfacher Mensch reicht nicht für ein paar Leben

Hier ist die Hauptangst des Schöpfers: Leben zu verschwenden

Ohne sein Hauptwerk zu schaffen, gab er bis zum Schluss nicht auf

Und jetzt zwischen den Ruinen und Ruinen

Ich schreibe weiter an seinem Traumroman

Er hat seine Eigenschaften in mich gelegt

Zu leben, wenn die Leser tot sind

Aber ich bin ein Mechanismus, Kunst ist mir fremd

Es wurde nur durch ihre Gefühle und Zerbrechlichkeit geschaffen

Und in meinem Programm gab es keinen Geschmack und keinen Puls

Und meine Kritzeleien sind nur Buchstaben.

Vergiss es

Worte, die ohne Bedeutung und ohne Zweck miteinander verflochten sind

Ein Roman, der im Laufe der Jahrhunderte geschrieben wurde

Enthüllte einen nicht gewinnbringenden Bestseller

Aber nur ein tausendköpfiges Placebo.

Geheimnis, das ich verstanden habe

Kunst ist nicht ohne Schwäche

Aus Freude, Schmerz oder Sehnsucht

Leere Leinwände gefüllte Skizze

Im Vogelgezwitscher die Klänge von Melodien hören

Sie sahen Liebe in Nelkenblättern

Auf der Ebene der Emotionen, eine Sprache geschaffen -

Die Chiffre, die nur sie verstehen können.