The Big East - Masta Ace Incorporated

Who is the man with the hats with the snaps

Droppin' the raps with the truth, to the youth that’s bustin' the caps?

Who could it be?

Is it a bird?

Is it a plane?

Is it a tree?

No, it’s me: Capital-A, capital-S, capital-E

Boomin' like thunda, strikin' like lightnin'

Welcome to my Slaughtahouse, I know it’s frightenin'

I’m hittin' em over the head with lyrical styles like a bottle

My foot’s on the pedal, my hand is on the throttle

I’m turbo-boostin' from Houston to Vegas

You want us to quit, but shit, you can’t make us

There’s too much money to make, money to get, money to earn

My pockets are on «E», and I want money to burn

I got GUSTO, plus yo, I’m zeekin' 'em

Rollin' with L.D., Ken, Eyce, and Neek and 'em

Phat tracks, I’m freakin' 'em, word to your auntie

It’s written all over your face, I know you want me

Scientifical mathematical war

Rhymes and beats harder than Trigonometry 4

So open your books to page one, and I’ll show you how it’s done

It’s the roughneck kid without a gun

I’m laughin'-- ha ha!

-- it’s fun to watch you weep as

You’re cryin', dyin', try and figure out the Jeep Ass

Nig-guh, bigger and better and badder than ever before

Hittin' with hardcore lyrical calesthenics that make me sore

And the shower of fire, supplier of the real

Get with the program and I’m slammin' like Shaquille

Right on your head, do what I said, backin' me up is the D:

(Lord Digga:)You must be crazy if you wanna mess with me

Cuz I am not the one, kid

Oh no, he ain’t the one, son

The shank in my sock will chop you like an onion

So Boom, head for the hills, head for the freakin' border

I slaughter, like Great White Sharks, I’m makin' sparks

Comin' from the Big East, boy, we ain’t slippin'

(«Don't you know?») Don’t even think about it, yeah

As I walk through Brooklyn, Compton or whatever

I wonder why black folks don’t wanna stick together

We talk about justice, and how little we get

Yet black men be killin' black men for talkin' shit… (right…right…)

(«Here's the one, that one that always talkin' shit…»)

How the hell we supposed to wage war against the powers that be

When we are still our own worst enemy

That’s why I’m the Masta, I’m tryin' to tell you kid

I’ll break it down simply, right back to the freestiddyle

I’m bashin' --BREAKIN'-- I’ll fry you like bacon

I don’t smoke blunts, boy, you must be mistaken

I do smoke mics and MCs that come widdem

I hit 'em and get 'em and sit 'em down, then I spit 'em

Out some lyrical phlegm from deep within me

I’m not John, but I’m Madd-en I’ll give you Moore than Demi

I burn like tobasco, your ass, yo don’t beg (?)

Miss Crabtree, Stumpy said you had a wooden leg

So I brought my axe and a box full of termites

Cuz I got your big, fat booty in my sites

I’m not from Philly, but I fly like an Eagle

My rap book is thicker than a catalog from Spiegel

A Regal, I do not drive, I drive a Jeep and

I should say drove one, some suckers caught me sleepin'

But next time they break in my car to rip the Ase off

I’ll have a pitbull waitin' to rip their freakin' face off

(Sick 'em boy…)

(«On and on and on, it’s on…» «On and on and on, it’s on…»)

Wer ist der Mann mit den Hüten mit den Druckknöpfen?

Die Raps mit der Wahrheit fallen lassen, an die Jugend, die die Kappen sprengt?

Wer könnte es sein?

Ist es ein Vogel?

Ist es ein Flugzeug?

Ist es ein Baum?

Nein, ich bin es: Großbuchstabe-A, Großbuchstaben-S, Großbuchstaben-E

Dröhnt wie Donnerschlag, schlägt wie ein Blitz

Willkommen in meinem Schlachthaus, ich weiß, es ist beängstigend

Ich schlage ihnen mit lyrischen Stilen wie eine Flasche über den Kopf

Mein Fuß ist auf dem Pedal, meine Hand ist auf dem Gaspedal

Ich bin ein Turbo-Booster von Houston nach Vegas

Du willst, dass wir aufhören, aber Scheiße, du kannst uns nicht zwingen

Es gibt zu viel Geld zu verdienen, Geld zu bekommen, Geld zu verdienen

Meine Taschen sind auf „E“ und ich möchte Geld verbrennen

Ich habe GUSTO, plus yo, ich freu mich auf sie

Rollen mit L.D., Ken, Eyce und Neek und ihnen

Phat Tracks, ich freakin 'em, sag deiner Tante

Es steht dir ins Gesicht geschrieben, ich weiß, dass du mich willst

Wissenschaftlicher mathematischer Krieg

Reimt und schlägt härter als Trigonometry 4

Schlagen Sie also Ihre Bücher auf Seite eins auf und ich zeige Ihnen, wie es geht

Es ist das Raufboldkind ohne Waffe

Ich lache – haha!

– Es macht Spaß, dich beim Weinen zu beobachten

Du weinst, stirbst, versuche den Jeep-Arsch herauszufinden

Nig-guh, größer und besser und schlimmer als je zuvor

Hittin' mit hardcore lyrischer Calesthenics, die mich wund macht

Und der Feuerregen, Lieferant des Echten

Machen Sie mit dem Programm und ich schlage wie Shaquille

Direkt auf deinem Kopf, tu was ich gesagt habe, backin' me up ist das D:

(Lord Digga:) Du musst verrückt sein, wenn du dich mit mir anlegen willst

Weil ich nicht derjenige bin, Kleiner

Oh nein, er ist nicht der Richtige, mein Sohn

Der Schaft in meiner Socke wird dich zerhacken wie eine Zwiebel

Also Boom, geh in die Hügel, geh zur verdammten Grenze

Ich schlachte, wie Weiße Haie, ich mache Funken

Komm aus dem großen Osten, Junge, wir rutschen nicht aus

(«Weißt du nicht?») Denk nicht einmal darüber nach, ja

Wenn ich durch Brooklyn, Compton oder was auch immer gehe

Ich frage mich, warum Schwarze nicht zusammenhalten wollen

Wir sprechen über Gerechtigkeit und darüber, wie wenig wir bekommen

Doch schwarze Männer töten schwarze Männer, weil sie Scheiße reden ... (richtig ... richtig ...)

(«Hier ist der, der immer Scheiße redet…»)

Wie zum Teufel sollten wir Krieg gegen die Mächtigen führen

Wenn wir immer noch unser eigener schlimmster Feind sind

Deshalb bin ich der Masta, ich versuche es dir zu sagen, Kleiner

Ich werde es einfach aufschlüsseln, direkt zurück zum Freestiddyle

Ich schlage - BREAKIN - ich brate dich wie Speck

Ich rauche keine Blunts, Junge, du musst dich irren

Ich rauche Mikrofone und MCs, die weit kommen

Ich schlage sie und hole sie und setze sie hin, dann spucke ich sie aus

Etwas lyrischen Schleim tief aus mir herausholen

Ich bin nicht John, aber ich bin Madd-en, ich gebe dir Moore statt Demi

Ich brenne wie Tobasco, dein Arsch, du bettelst nicht (?)

Miss Crabtree, Stumpy sagte, Sie hätten ein Holzbein

Also brachte ich meine Axt und eine Kiste voller Termiten mit

Weil ich deine große, fette Beute auf meinen Seiten habe

Ich komme nicht aus Philadelphia, aber ich fliege wie ein Adler

Mein Rap-Buch ist dicker als ein Spiegel-Katalog

Ein Regal, ich fahre nicht, ich fahre einen Jeep und

Ich sollte sagen, fuhr einen, einige Trottel haben mich beim Schlafen erwischt

Aber das nächste Mal brechen sie in mein Auto ein, um die Ase abzureißen

Ich werde einen Pitbull haben, der darauf wartet, ihnen das verdammte Gesicht abzureißen

(Krank 'em Junge ...)

(«Weiter und weiter und weiter, es geht weiter...» «Weiter und weiter und weiter, es geht weiter...»)