Biromes Y Servilletas Papel - Milton Nascimento, Russ Titelman

Na minha cidade tem poetas, poetas

Que chegam sem tambores nem trombetas

Trombetas e sempre aparecem quando

Menos aguardados, guardados, guardados

Entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares

Onde vivem com seus pares, seus pares

Seus pares e convivem com fantasmas

Multicores de cores, de cores

Que te pintam as olheiras

E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas

Partidas entre mortos e feridas, feridas

Feridas mas resistem com palavras

Confundidas, fundidas, fundidas

Ao seu triste passo lento

Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas

Medalhas, se contentam

Com migalhas, migalhas, migalhas

De canções e brincadeiras com seus

Versos dispersos, dispersos

Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem quatrocentos mil projetos

Projetos, projetos, que jamais são

Alcançados, cansados, cansados nada disso

Importa enquanto eles escrevem, escrevem

Escrevem o que sabem que não sabem

E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas

Como se fossem cometas, cometas, cometas

Num estranho céu de estrelas idiotas

E outras e outras

Cujo brilho sem barulho

Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas

Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares

De palavras retrocedendo-se confusas, confusas

Confusas, em delgados guardanapos

Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo

Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo

E sendo eles poetas de verdade

Enquanto espiam e piram e piram

Não se cansam de falar

Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas

Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas

Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro

Inteiro, inteiro, fossem vendo pra

Depois voltar pro Rio de Janeiro

In meiner Stadt gibt es Dichter, Dichter

Die ohne Trommeln oder Trompeten ankommen

Trompeten und erscheinen immer wann

Weniger erwartet, gespart, gespart

Zwischen Büchern und Schuhen, in staubigen Truhen

Sie kommen aus verborgenen Orten, in der Luft, in der Luft

Wo sie mit ihren Altersgenossen leben, ihren Altersgenossen

Deine Altersgenossen und lebe mit Geistern

Multicolors von Farben, von Farben

Das malt Ihre Augenringe

Und sie bitten dich, nicht zu weinen

Ihre Illusionen werden geteilt, gebrochen

Abfahrten zwischen Toten und Verwundeten, Wunden

Wunden, aber wehre dich mit Worten

Verwirrt, verschmolzen, verschmolzen

Bei deinem traurigen langsamen Schritt

Durch die Straßen und Alleen

Sie wollen keinen Ruhm oder Medaillen, Medaillen

Medaillen, zufrieden

Mit Krümel, Krümel, Krümel

Von Liedern und Spielen mit ihren

Verstreute, verstreute Verse

Besessen von der Suche nach untergetauchten Schätzen

Sie machen vierhunderttausend Projekte

Projekte, Projekte, die es nie gibt

Erreicht, müde, müde nichts davon

Egal wie sie schreiben, schreiben

Sie schreiben, was sie wissen, was sie nicht wissen

Und was sie sagen, dass sie es nicht tun sollten

Dichter, Dichter, Dichter gehen durch die Straßen

Als wären sie Kometen, Kometen, Kometen

In einem seltsamen Himmel aus idiotischen Sternen

Und andere und andere

Deren Glanz ohne Lärm

Trage deine krummen Schwänze

In meiner Stadt gibt es Stifte, Stifte, Stifte

Verblassen zu Tausenden, Tausenden, Tausenden

Von Wörtern, die rückwärts gehen, verwirrt, verwirrt

Verwirrt, auf dünnen Servietten

Unfertige Fliegen gemacht

Sie gehen durch die Straßen und schreiben und sehen und sehen

Dass sie sehen, sagen uns, sagen

Und sie sind echte Dichter

Während sie spionieren und sehnen und sehnen

Sie werden des Redens nicht müde

Was sie schwören, sie haben es nicht gesehen

Diese Dichter, Dichter, Dichter schauen zum Himmel

Als wären sie Brillen, Brillen, Wahnsinnige

Freigegeben für den Weltraum und die ganze Welt

Ganz, ganz, sie sahen aus

Anschließend Rückkehr nach Rio de Janeiro