The Hurt - Mr Len & Jean Grae feat. Murs, Jean Grae, Mr Len

Bank on the best

Who drop it like an Acme anvil

And freeze your chest to leave you breathing ill

How about Jean and a fifth of Nyquil in ya

Grilling my perimeter

Niggas exposed, see who pulls and falls, I ain’t feeling ya

Told y’all, I’m proof two-oh-oh

Hotter than the diaphragms of twenty bitches backstage with chlamydia

Snot-nosed punks, I’m that deranged chick

No Range, no whip -- same for all the niggas I hang with

I’m a pen-holding, gold-rocking, 40-swigging nigga

Figure me out, maneuver me, sue me for getting into ya

Sting like another word for the cops

Zen master, classes held on the wax

Your homework is playback

Pro-black and anti-bitch, anti-snitch

Mic cords is whips, trains is fours, fives, and sixes

And no Benz and fuck friends, I’ll be the last chick standing

Wait, nah, fuck that -- bring at least one man in

Say what, nigga?

Speak up, I can’t hear you

Look me in my eyes if you feel that I should see you

Still drunk from last night

Buzzing off my last fight

What if I turned around and quickly whipped your ass?

I’d be right

Jean, bench-press strength is a million and five strong

No henchmen, yes-niggas to survive on

Investment figures is little to ride on

No nine-to-five, a nine to get live on

Live onstage like a Shante Roxanne

With men and some rock band

Mosh pits, cocks in hands

I’m a mic addict, type dramatical life

High gramatical status

Non-compatible, non grata

No Prada, no baby father

Out of place like Road Rules insider

Won’t spill bottles of vodka

I’m prejudiced, bastard

Rule, kill you with tender service

Eat the food and pass gas in your closed casket

I’ll get my ass kicked and talk shit while it’s happening

Heard shots, run to the side that niggas clapped in

I been punk, been drunk, been drugged but fuck it

Now I fight back

You could pull the vinyl from your backpack

(Oh right, that’s your gat; oh right, I forgot)

My type is wrong, weight is thick

Height depends if I’ve been stumbling all night long

Write for songs like I’m hyped to hold the mic for throngs

Gather round, rip down stages

Just to prove points

Made minimum wages for joints

And still blaze your boys

Stay poised when I’m flipping on your toy bullshit

No chips, just shit in your face

Hate your moms, take your arms

Make you watch all the rape scenes from Oz

Round of applause when you bound to fall and get tossed

Your high-floss, high gloss and mega high beams

Strange it seems, your daylight still ain’t seeing me

New York representative, I told you before

And the only way I like it is raw, no pause

Verlassen Sie sich auf das Beste

Die es wie einen Acme-Amboss fallen lassen

Und frieren Sie Ihre Brust ein, damit Sie krank atmen

Wie wäre es mit Jean und einem Fünftel von Nyquil in ya?

Grillen meiner Umgebung

Niggas ausgesetzt, schau, wer zieht und fällt, ich fühle dich nicht

Ich habe es euch allen gesagt, ich bin der Beweis für zwei-oh-oh

Heißer als die Zwerchfelle von zwanzig Hündinnen hinter der Bühne mit Chlamydien

Rotznasige Punks, ich bin diese verrückte Tussi

Keine Reichweite, keine Peitsche – dasselbe gilt für all die Niggas, mit denen ich hänge

Ich bin ein stifthaltender, goldrockender, 40 schlürfender Nigga

Finden Sie mich heraus, manövrieren Sie mich, verklagen Sie mich, weil ich in Sie eingedrungen bin

Stich ist wie ein anderes Wort für die Bullen

Zen-Meister, Unterricht auf dem Wachs

Ihre Hausaufgaben werden wiedergegeben

Pro-Schwarz und Anti-Bitch, Anti-Snitch

Mikrofonkabel sind Peitschen, Züge sind Vierer, Fünfer und Sechser

Und kein Benz und Fickfreunde, ich werde das letzte Küken sein, das steht

Warte, nee, scheiß drauf – bring mindestens einen Mann rein

Sag was, Nigga?

Sprechen Sie lauter, ich kann Sie nicht hören

Schau mir in meine Augen, wenn du das Gefühl hast, dass ich dich sehen sollte

Immer noch betrunken von letzter Nacht

Ich schwirre von meinem letzten Kampf ab

Was, wenn ich mich umdrehe und dir schnell in den Arsch peitsche?

Ich hätte Recht

Jean, die Kraft beim Bankdrücken ist eine Million und fünf stark

Keine Handlanger, Ja-Niggas zum Überleben

Auf Investitionszahlen kann man sich kaum verlassen

Kein Nine-to-five, ein Nine to get live on

Lebe auf der Bühne wie eine Shante Roxanne

Mit Männern und irgendeiner Rockband

Moshpits, Schwänze in den Händen

Ich bin ein Mikrofon-Süchtiger, tippe auf dramatisches Leben

Hoher grammatikalischer Status

Nicht kompatibel, nicht grata

Kein Prada, kein Babyvater

Fehl am Platz wie Insider für Verkehrsregeln

Verschüttet keine Wodkaflaschen

Ich habe Vorurteile, Bastard

Regel, töte dich mit zärtlichem Dienst

Essen Sie das Essen und geben Sie Gas in Ihren geschlossenen Sarg

Ich werde mir in den Arsch treten lassen und Scheiße reden, während es passiert

Schüsse gehört, ran an die Seite, in die Niggas klatschte

Ich war Punk, war betrunken, wurde unter Drogen gesetzt, aber scheiß drauf

Jetzt wehre ich mich

Sie könnten das Vinyl aus Ihrem Rucksack ziehen

(Oh richtig, das ist dein Gat; oh richtig, ich vergessen)

Mein Typ ist falsch, Gewicht ist dick

Die Höhe hängt davon ab, ob ich die ganze Nacht gestolpert bin

Schreiben Sie für Songs, als wäre ich gehyped, das Mikrofon für Massen zu halten

Sammeln Sie Runden, reißen Sie Stufen herunter

Nur um Punkte zu beweisen

Mindestlöhne für Gelenke gemacht

Und lodere deine Jungs immer noch

Bleiben Sie ruhig, wenn ich Ihren Spielzeug-Bullshit anmache

Keine Chips, nur Scheiße in deinem Gesicht

Hasse deine Mütter, nimm deine Arme

Lassen Sie sich alle Vergewaltigungsszenen von Oz ansehen

Applaus, wenn Sie zwangsläufig hinfallen und geschleudert werden

Ihr Hochglanz-, Hochglanz- und Mega-Fernlicht

Seltsam, es scheint, dein Tageslicht sieht mich immer noch nicht

Vertreter von New York, das habe ich Ihnen bereits gesagt

Und die einzige Art, wie ich es mag, ist roh, keine Pause