Сон на взлётной полосе - Операция Пластилин

Это сон на взлетной полосе…

Утопает в зелени Тамбов

Я иду по выжженной весне,

На кроссовках грязь, внутри – любовь.

В волосах сияет бриолин,

Под кожей разлились чернила.

Я иду по улице один,

Ты идешь по улице одна.

Это сон на взлетной полосе…

Уходить дворами от ментов

И встречать очередной рассвет

Под речитативы поездов.

Нас связало нитками дорог,

О тебе мой каждый новый трек.

Но я ненавижу русский рок,

А ты ненавидишь русский рэп.

В пролетах этажей поём разбитым коленкам гимн.

Кончился Long Play - поставим на репит.

Грабли все поймут, а юность все простит;

Юность все простит…

Это сон на взлетной полосе…

Им не нравится наш внешний вид,

То, как ты поешь в час пик в толпе

Под запущенный с планшета бит.

Им не нравится все, что горит,

А нам не нравится все, что не прет.

Весна оправдала максимализм,

А остальное в общем не еб**т.

В пролетах этажей поём разбитым коленкам гимн.

Кончился Long Play, а мы поставим на репит.

Грабли все поймут, а юность все простит;

Юность все простит…

Es ist ein Laufsteg-Traum...

Eingebettet in das Grün von Tambow

Ich gehe durch die verbrannte Quelle

Schlamm auf Turnschuhen, Liebe drinnen.

Briolin glänzt im Haar,

Tinte unter der Haut verschüttet.

Ich gehe alleine die Straße entlang

Du gehst alleine die Straße entlang.

Es ist ein Laufsteg-Traum...

Geh weg von den Bullen

Und treffe eine andere Morgendämmerung

Unter den Rezitativen von Zügen.

Wir waren durch Straßenketten gefesselt,

Über dich mein jeder neuer Track.

Aber ich hasse russischen Rock

Und du hasst russischen Rap.

In den Spannweiten der Stockwerke singen wir eine Hymne an gebrochene Knie.

Long Play ist vorbei - lass es uns auf Wiederholung stellen.

Der Harke wird alles verstehen, aber die Jugend wird alles vergeben;

Jugend verzeiht alles...

Es ist ein Laufsteg-Traum...

Sie mögen unser Aussehen nicht

So isst man zur Rush Hour in der Menge

Unter dem vom Tablet gestarteten Bit.

Sie mögen nichts, was brennt

Und wir mögen nicht alles, was nicht schön ist.

Frühling gerechtfertigter Maximalismus,

Und der Rest fickt im Allgemeinen nicht ** t.

In den Spannweiten der Stockwerke singen wir eine Hymne an gebrochene Knie.

Long Play ist vorbei und wir werden es auf Wiederholung stellen.

Der Harke wird alles verstehen, aber die Jugend wird alles vergeben;

Jugend verzeiht alles...