Deportee - Peter, Paul and Mary

The crops are all in, the peaches are rotting

The oranges piled in their creosote dumps

They’re flying us back to the Mexican border

To pay all our money just to wade back again

Some of us are illegal and some are not wanted

Our work contract’s out and we have to move on

600 miles to that Mexican border

They chase us like outlaws, like thieves on the run

Goodbye to my Juan, good-bye Rosalita

Adios mis amigos, Jesus y Maria

You won’t have a name when you ride the big airplane

All they will call you will be deportee

The sky plane caught fire over Los Gatos canyon

A fireball of lightning that shook all the hills

Who are these friends now all scattered like dry leaves?

The radio says they are just deportees

We died in your hills, we died in your deserts

We died in your valleys and we died on your plains

We died 'neath your trees and we died in your bushes

Both sides of the river, we died just the same

Is this the best way we can grow our big orchards?

Is this the best way we can grow our good fruit?

To fall like dry leaves and to rot on the topsoil

And be called by no name except

Deportees?

Die Ernte ist in vollem Gange, die Pfirsiche verfaulen

Die Orangen stapelten sich in ihren Kreosothalden

Sie fliegen uns zurück zur mexikanischen Grenze

Um unser ganzes Geld zu bezahlen, nur um wieder zurück zu waten

Einige von uns sind illegal und andere unerwünscht

Unser Arbeitsvertrag läuft aus und wir müssen weiterziehen

600 Meilen bis zur mexikanischen Grenze

Sie jagen uns wie Gesetzlose, wie Diebe auf der Flucht

Auf Wiedersehen zu meinem Juan, auf Wiedersehen Rosalita

Adios mis amigos, Jesus y Maria

Sie werden keinen Namen haben, wenn Sie mit dem großen Flugzeug fahren

Alle, die sie dich nennen werden, werden Deportierte sein

Das Flugzeug fing Feuer über der Schlucht von Los Gatos

Ein Feuerball aus Blitzen, der alle Hügel erschütterte

Wer sind diese Freunde, die jetzt alle wie trockenes Laub verstreut sind?

Das Radio sagt, sie seien nur Deportierte

Wir starben in deinen Hügeln, wir starben in deinen Wüsten

Wir starben in deinen Tälern und wir starben auf deinen Ebenen

Wir starben unter deinen Bäumen und wir starben in deinen Büschen

Auf beiden Seiten des Flusses starben wir gleich

Ist das der beste Weg, unsere großen Obstplantagen anzubauen?

Ist das der beste Weg, unsere guten Früchte anzubauen?

Wie trockenes Laub fallen und auf dem Mutterboden verfaulen

Und von keinem Namen genannt werden, außer

Deportierte?