Words Of Fire, Deeds Of Blood - Robbie Robertson, The Red Road Ensemble

Perhaps you think the Creator sent you here to dispose of us as you see fit

If I thought you were sent by the creator

I might be induced to think you had a right to dispose of me Do not misunderstand me But understand me fully with reference to my affection for the land

I never said the land was mine to do with as I choose

The one who has a right to dispose of it is the one who has created it I claim a right to live on my land

And accord you the privilege to return to yours

Brother we have listened to your talk

Coming from our father the great White Chief at Washington

And my people have called upon me to reply to you

And in the winds which pass through these aged pines

We hear the moanings of their departed ghosts

And if the voice of our people could have been heard

That act would never have been done

But alas though they stood around they could neither be seen or heard

Their tears fell like drops of rain

I hear my voice in the depths of the forest

But no answering voice comes back to me All is silent around me My words must therefore be few

I can now say no more

He is silent for he has nothing to answer when the sun goes down

Vielleicht denkst du, der Ersteller hat dich hierher geschickt, um uns zu erledigen, wie du es für richtig hältst

Wenn ich glaube, Sie wurden vom Ersteller gesendet

Ich könnte zu der Annahme verleitet werden, Sie hätten das Recht, über mich zu verfügen. Verstehen Sie mich nicht falsch, aber verstehen Sie mich voll und ganz in Bezug auf meine Zuneigung zum Land

Ich habe nie gesagt, dass das Land mir gehört, damit zu tun, was ich will

Derjenige, der ein Verfügungsrecht darüber hat, ist derjenige, der es geschaffen hat. Ich beanspruche ein Recht, auf meinem Land zu leben

Und gewähre Ihnen das Privileg, zu Ihrem zurückzukehren

Bruder, wir haben deinem Vortrag zugehört

Von unserem Vater, dem großen White Chief in Washington

Und mein Volk hat mich aufgefordert, Ihnen zu antworten

Und in den Winden, die durch diese alten Kiefern streichen

Wir hören das Stöhnen ihrer verstorbenen Geister

Und wenn die Stimme unseres Volkes hätte gehört werden können

Diese Tat wäre niemals geschehen

Aber obwohl sie herumstanden, waren sie leider weder zu sehen noch zu hören

Ihre Tränen fielen wie Regentropfen

Ich höre meine Stimme in den Tiefen des Waldes

Aber keine antwortende Stimme kommt zu mir zurück Alles ist still um mich herum Meine Worte müssen daher wenige sein

Ich kann jetzt nicht mehr sagen

Er schweigt, denn er hat nichts zu antworten, wenn die Sonne untergeht