Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Große Tage werden

Ein Spirituosengeschäft mit Streichholzzündern

Wo die Fabrik ihren Schorf tränkt

Es hängt dort wie ein Insektenvernichter

Über den großen Fluss

Abschaum von uns, ausgespült von einem harten Regen

Der Teer, die Zähne und das Zahnrad

Noch keine Spur

Rund um das Lager

Und das ist unser Spiel

Um zu prahlen und sich zu beschweren

Um zu erraten, wer als nächstes dran ist

Um die Narben zu zählen

Lerne jede Schwäche