The Late John Garfield Blues - Sara Watkins

Black faces pressed against the glass

Where rain has pressed it’s weight

Wind blown scarves in top down cars

All share one western trait

Sadness leaks through tear stained cheeks

From winos to dime store Jews

Probably don’t know they give me

These late John Garfield blues

Midnight fell on Franklin Street

And the lamplight bulbs were broke

For the life of me, I could not see

But I heard a brand new joke

Two men were standing upon a bridge

One jumped and screamed, you lose

And just left the odd man holding

Those late John Garfield blues

Old men sleep with their conscience at night

Young kids sleep with their dreams

While the mentally ill sit perfectly still

And live through life’s in betweens

I’m going away to the last resort

In a week or two, real soon

Where the fish don’t bite but once a night

By the cold light of the moon

Horses scream, nightmares dream

And the dead men all wear shoes

'Cause everybody’s dancin'

To those late John Garfield blues

Schwarze Gesichter pressten sich gegen das Glas

Wo der Regen sein Gewicht gedrückt hat

Windgewehte Schals in Autos mit offenem Dach

Alle teilen eine westliche Eigenschaft

Traurigkeit sickert durch tränenbefleckte Wangen

Von Winos bis zu Juden aus dem Centladen

Weiß wahrscheinlich nicht, dass sie mir geben

Dieser späte John-Garfield-Blues

Mitternacht fiel auf die Franklin Street

Und die Glühbirnen der Lampen waren kaputt

Für mein ganzes Leben konnte ich nicht sehen

Aber ich habe einen brandneuen Witz gehört

Auf einer Brücke standen zwei Männer

Einer sprang und schrie, du verlierst

Und ließ einfach den seltsamen Mann zurück

Dieser späte John-Garfield-Blues

Alte Männer schlafen nachts mit ihrem Gewissen

Kleine Kinder schlafen mit ihren Träumen

Während die Geisteskranken vollkommen still sitzen

Und durchlebe die Zwischenfälle des Lebens

Ich gehe zum letzten Ausweg

In ein oder zwei Wochen, sehr bald

Wo die Fische nur einmal pro Nacht beißen

Beim kalten Licht des Mondes

Pferde schreien, Albträume träumen

Und die Toten tragen alle Schuhe

Weil alle tanzen

Zu jenem späten John Garfield-Blues