Foolscap Tombstones - Slim Dusty

With faded ink brandings and covered in dust

Forgotten up there on the shelf out of view

All these old station journals and chequebooks and such

Naming the pound a week people who I knew

The names of old ringers, fencers, and breakers

Camp cooks and drovers and a housemaid or two

Firin' old memories these old station journals

Shrouding the names of bush people I knew

Names of hard toilers and boozers and brawlers

One or two names of good stockmen I knew

Indelibly etched in these old station ledgers

Abandoned up here, choked in dust out of view

Copies of records required by head office

Monthly reports from a man held in trust

Fragile old entries on musty old foolscap

Home for red hornets and red Cooper dust

Close to my hand lies a volume of history

Listing some names long forgotten, deceased

Dead though they might be, today they come back to me reading these pages so

dust marked and creased

And who in head office devalues this history with which these old records are

so richly filled

How many shareholders honor the memory of the pound a week stockmen a station

colt killed

The bush bred young housemaid, where has she wondered

And where is the scribe who composed these reports

And where is the dogger, the drover, the blacksmith

And others who join a parade in my thoughts

Yes, these old station records all covered in red dust

Vanished from sight here, neglected alone

You are fragile yet stronger than any flowery epithets man ever chiseled on

marble headstone

So I’ll dust you and mend you and care for you now

And place you out there at the front in full view

And every so often I’ll come by and squander some time with these pound a week

people and you

Mit verblichenen Tintenmarken und Staub bedeckt

Dort oben im Regal außer Sichtweite vergessen

All diese alten Bahnhofsjournale und Scheckhefte und so

Ich nenne das Pfund pro Woche von Leuten, die ich kannte

Die Namen alter Ringer, Fechter und Brecher

Lagerköche und Viehtreiber und ein oder zwei Hausangestellte

Alte Erinnerungen abfeuern, diese alten Stationstagebücher

Verschleiert die Namen von Buschleuten, die ich kannte

Namen von Schwerstarbeitern und Säufern und Schlägern

Ein oder zwei Namen guter Viehzüchter, die ich kannte

Unauslöschlich in diese alten Stationsbücher eingraviert

Verlassen hier oben, erstickt im Staub außer Sichtweite

Kopien von Aufzeichnungen, die von der Zentrale benötigt werden

Monatliche Berichte von einem treuhänderischen Mann

Zerbrechliche alte Einträge auf Musty Old Foolscap

Heimat für rote Hornissen und roten Cooper-Staub

In meiner Hand liegt ein Geschichtsband

Aufzählung einiger längst vergessener, verstorbener Namen

So tot sie auch sein mögen, heute kommen sie zu mir zurück, wenn ich diese Seiten so lese

Staub markiert und geknickt

Und wer in der Zentrale wertet diese Geschichte ab, mit der diese alten Aufzeichnungen sind

so reich gefüllt

Wie viele Aktionäre ehren die Erinnerung an das Pfund pro Woche, das eine Station lagert

Hengst getötet

Das im Busch aufgewachsene junge Hausmädchen, woher hat sie sich gefragt

Und wo ist der Schreiber, der diese Berichte verfasst hat?

Und wo ist der Hund, der Viehtreiber, der Schmied

Und andere, die sich in meinen Gedanken einer Parade anschließen

Ja, diese alten Stationsaufzeichnungen sind alle mit rotem Staub bedeckt

Hier aus dem Blickfeld verschwunden, allein vernachlässigt

Du bist zerbrechlich und doch stärker als jeder blumige Beiname, den ein Mensch je gemeißelt hat

Grabstein aus Marmor

Also werde ich dich jetzt abstauben und flicken und für dich sorgen

Und platziere dich da draußen ganz vorne im Blickfeld

Und ab und zu komme ich vorbei und vergeude etwas Zeit mit diesen Pfund pro Woche

Menschen und Sie