The Man from Snowy River - Slim Dusty

There was movement at the station, for the word had passed around

That the colt from old Regret had got away,

And had joined the wild bush horses -- he was worth a thousand pound,

So all the cracks had gathered to the fray.

All the tried and noted riders from the stations near and far

Had mustered at the homestead overnight,

For the bushmen love hard riding where the wild bush horses are,

And the stock-horse snuffs the battle with delight.

There was Harrison, who made his pile when Pardon won the cup,

The old man with his hair as white as snow;

But few could ride beside him when his blood was fairly up

He would go wherever horse and man could go.

And Clancy of the Overflow came down to lend a hand,

No better horseman ever held the reins;

For never horse could throw him while the saddle-girths would stand,

He learnt to ride while droving on the plains.

And one was there, a stripling on a small and weedy beast,

He was something like a racehorse undersized,

With a touch of Timor pony -- three parts thoroughbred at least

And such as are by mountain horsemen prized.

He was hard and tough and wiry -- just the sort that won’t say die

There was courage in his quick impatient tread;

And he bore the badge of gameness in his bright and fiery eye,

And the proud and lofty carriage of his head.

But still so slight and weedy, one would doubt his power to stay,

And the old man said, 'That horse will never do

For a long and tiring gallop -- lad, you’d better stop away,

Those hills are far too rough for such as you.'

So he waited sad and wistful -- only Clancy stood his friend

'I think we ought to let him come,' he said;

'I warrant he’ll be with us when he’s wanted at the end,

For both his horse and he are mountain bred.

'He hails from Snowy River, up by Kosciusko’s side,

Where the hills are twice as steep and twice as rough,

Where a horse’s hoofs strike firelight from the flint stones every stride,

The man that holds his own is good enough.

And the Snowy River riders on the mountains make their home,

Where the river runs those giant hills between;

I have seen full many horsemen since I first commenced to roam,

But nowhere yet such horsemen have I seen.'

So he went -- they found the horses by the big mimosa clump

They raced away towards the mountain’s brow,

And the old man gave his orders, 'Boys, go at them from the jump,

No use to try for fancy riding now.

And, Clancy, you must wheel them, try and wheel them to the right.

Ride boldly, lad, and never fear the spills,

For never yet was rider that could keep the mob in sight,

If once they gain the shelter of those hills.'

So Clancy rode to wheel them -- he was racing on the wing

Where the best and boldest riders take their place,

And he raced his stock-horse past them, and he made the ranges ring

With the stockwhip, as he met them face to face.

Then they halted for a moment, while he swung the dreaded lash,

But they saw their well-loved mountain full in view,

And they charged beneath the stockwhip with a sharp and sudden dash,

And off into the mountain scrub they flew.

Then fast the horsemen followed, where the gorges deep and black

Resounded to the thunder of their tread,

And the stockwhips woke the echoes, and they fiercely answered back

From cliffs and crags that beetled overhead.

And upward, ever upward, the wild horses held their way,

Where mountain ash and kurrajong grew wide;

And the old man muttered fiercely, 'We may bid the mob good day,

NO man can hold them down the other side.'

When they reached the mountain’s summit, even Clancy took a pull,

It well might make the boldest hold their breath,

The wild hop scrub grew thickly, and the hidden ground was full

Of wombat holes, and any slip was death.

But the man from Snowy River let the pony have his head,

And he swung his stockwhip round and gave a cheer,

And he raced him down the mountain like a torrent down its bed,

While the others stood and watched in very fear.

He sent the flint stones flying, but the pony kept his feet,

He cleared the fallen timber in his stride,

And the man from Snowy River never shifted in his seat --

It was grand to see that mountain horseman ride.

Through the stringy barks and saplings, on the rough and broken ground,

Down the hillside at a racing pace he went;

And he never drew the bridle till he landed safe and sound,

At the bottom of that terrible descent.

He was right among the horses as they climbed the further hill,

And the watchers on the mountain standing mute,

Saw him ply the stockwhip fiercely, he was right among them still,

As he raced across the clearing in pursuit.

Then they lost him for a moment, where two mountain gullies met

In the ranges, but a final glimpse reveals

On a dim and distant hillside the wild horses racing yet,

With the man from Snowy River at their heels.

And he ran them single-handed till their sides were white with foam.

He followed like a bloodhound on their track,

Till they halted cowed and beaten, then he turned their heads for home,

And alone and unassisted brought them back.

But his hardy mountain pony he could scarcely raise a trot,

He was blood from hip to shoulder from the spur;

But his pluck was still undaunted, and his courage fiery hot,

For never yet was mountain horse a cur.

And down by Kosciusko, where the pine-clad ridges raise

Their torn and rugged battlements on high,

Where the air is clear as crystal, and the white stars fairly blaze

At midnight in the cold and frosty sky,

And where around the Overflow the reedbeds sweep and sway

To the breezes, and the rolling plains are wide,

The man from Snowy River is a household word to-day,

And the stockmen tell the story of his ride.

Auf dem Bahnhof war Bewegung, denn es hatte sich herumgesprochen

Dass das Fohlen vom alten Bedauern entkommen war,

Und hatte sich den wilden Buschpferden angeschlossen – er war tausend Pfund wert,

Also hatten sich alle Cracks zum Kampf versammelt.

Alle bewährten Reiter von den Stationen nah und fern

Hatte sich über Nacht auf dem Gehöft versammelt,

Denn die Buschmänner lieben hartes Reiten, wo die wilden Buschpferde sind,

Und das Stockpferd schnüffelt den Kampf mit Freude.

Da war Harrison, der seinen Haufen machte, als Pardon den Pokal gewann,

Der alte Mann mit seinem schneeweißen Haar;

Aber nur wenige konnten neben ihm reiten, wenn sein Blut ziemlich hoch war

Er würde gehen, wohin Pferd und Mensch gehen konnten.

Und Clancy of the Overflow kam herunter, um zu helfen,

Kein besserer Reiter hat jemals die Zügel in der Hand gehalten;

Denn kein Pferd könnte ihn werfen, während die Sattelgurte stehen würden,

Er lernte zu reiten, während er durch die Prärie fuhr.

Und einer war da, ein Stripling auf einem kleinen und schmächtigen Tier,

Er war so etwas wie ein unterdimensioniertes Rennpferd,

Mit einem Hauch von Timor-Pony – mindestens drei Teile Vollblut

Und solche, die von Bergreitern geschätzt werden.

Er war hart und zäh und drahtig – genau die Sorte, die nicht sterben würde

In seinem schnellen, ungeduldigen Schritt lag Mut;

Und er trug das Abzeichen der Wildheit in seinem hellen und feurigen Auge,

Und die stolze und erhabene Haltung seines Kopfes.

Aber immer noch so leicht und schmächtig, dass man an seiner Kraft zweifeln würde, zu bleiben,

Und der alte Mann sagte: „Das Pferd wird es nie tun

Für einen langen und ermüdenden Galopp – Junge, du solltest besser aufhören,

Diese Hügel sind viel zu rau für jemanden wie dich.“

Also wartete er traurig und sehnsüchtig – nur Clancy stand seinem Freund

„Ich denke, wir sollten ihn kommen lassen,“ sagte er;

„Ich garantiere, dass er am Ende bei uns sein wird, wenn er gebraucht wird,

Denn sowohl sein Pferd als auch er sind in den Bergen gezüchtet.

„Er stammt aus Snowy River, oben an Kosciuskos Seite,

Wo die Hügel doppelt so steil und doppelt so rau sind,

Wo die Hufe eines Pferdes bei jedem Schritt Feuerschein von den Feuersteinen schlagen,

Der Mann, der sich behauptet, ist gut genug.

Und die Reiter des Snowy River in den Bergen sind zu Hause,

Wo der Fluss zwischen diesen riesigen Hügeln fließt;

Ich habe viele Reiter gesehen, seit ich anfing zu wandern,

Aber solche Reiter habe ich noch nirgendwo gesehen.“

Also ging er – sie fanden die Pferde bei dem großen Mimosenbüschel

Sie rasten davon zur Bergkuppe,

Und der alte Mann gab seine Befehle: „Jungs, geht auf sie vom Sprung,

Es hat keinen Zweck, jetzt zu versuchen, schick zu fahren.

Und, Clancy, du musst sie drehen, versuchen, sie nach rechts zu drehen.

Reite kühn, Junge, und fürchte niemals die Verschüttungen,

Denn noch nie gab es einen Reiter, der den Mob im Auge behalten konnte,

Wenn sie einmal den Schutz dieser Hügel finden.“

Also ritt Clancy, um sie zu fahren – er raste auf dem Flügel

Wo die besten und kühnsten Fahrer ihren Platz einnehmen,

Und er raste mit seinem Stockpferd an ihnen vorbei und brachte die Weiden zum Klingen

Mit der Stockpeitsche, als er ihnen von Angesicht zu Angesicht begegnete.

Dann blieben sie einen Moment stehen, während er die gefürchtete Peitsche schwang,

Aber sie sahen ihren geliebten Berg voll im Blick,

Und sie stürmten mit einem scharfen und plötzlichen Stoß unter die Stockpeitsche,

Und ab ins Berggestrüpp flogen sie.

Dann folgten schnell die Reiter, wo die Schluchten tief und schwarz waren

Erschallte vom Donner ihrer Schritte,

Und die Stockpeitschen erweckten die Echos, und sie antworteten heftig

Von Klippen und Klippen, die über uns hinwegkämmten.

Und aufwärts, immer aufwärts hielten die wilden Pferde ihren Weg,

Wo Eberesche und Kurrajong weit wuchsen;

Und der alte Mann murmelte heftig: „Wir können dem Pöbel einen guten Tag sagen,

KEIN Mensch kann sie auf der anderen Seite festhalten.“

Als sie den Gipfel des Berges erreichten, nahm sogar Clancy einen Zug,

Es könnte die Kühnsten dazu bringen, den Atem anzuhalten,

Das wilde Hopfengestrüpp wuchs dicht, und der verborgene Boden war voll

Von Wombat-Löchern, und jeder Ausrutscher war der Tod.

Aber der Mann von Snowy River ließ das Pony seinen Kopf haben,

Und er schwang seine Stockpeitsche herum und jubelte,

Und er raste ihn den Berg hinunter wie ein Strom sein Bett hinunter,

Während die anderen standen und voller Angst zusahen.

Er ließ die Feuersteine ​​fliegen, aber das Pony hielt seine Füße,

Er räumte das umgestürzte Holz in seinem Schritt weg,

Und der Mann aus Snowy River bewegte sich nie auf seinem Sitz –

Es war großartig, diesen Bergreiter zu sehen.

Durch die faserigen Rinden und Schösslinge, auf dem rauen und zerklüfteten Boden,

Im Renntempo fuhr er den Hang hinunter;

Und er zog nie das Zaumzeug, bis er sicher und gesund gelandet war,

Am Ende dieses schrecklichen Abstiegs.

Er war mitten unter den Pferden, als sie den weiteren Hügel erklommen,

Und die Wächter auf dem Berg stehen stumm,

Sah ihn heftig die Stockpeitsche schwingen, er war immer noch mitten unter ihnen,

Als er bei der Verfolgung über die Lichtung rannte.

Dann verloren sie ihn für einen Moment, wo sich zwei Bergschluchten trafen

In den Bereichen, aber ein letzter Blick zeigt

Auf einem düsteren und fernen Hügel rennen die wilden Pferde noch,

Mit dem Mann aus Snowy River an ihren Fersen.

Und er ließ sie allein laufen, bis ihre Seiten weiß von Schaum waren.

Er folgte ihnen wie ein Bluthund,

Bis sie eingeschüchtert und geschlagen anhielten, dann drehte er ihre Köpfe nach Hause,

Und allein und ohne fremde Hilfe brachte sie zurück.

Aber sein zähes Bergpony konnte er kaum auf Trab bringen,

Er war Blut von der Hüfte bis zur Schulter vom Sporn;

Aber sein Mut war noch unerschrocken und sein Mut feurig heiß,

Denn noch nie war ein Bergpferd ein Köter.

Und unten bei Kosciusko, wo sich die mit Kiefern bewachsenen Kämme erheben

Ihre zerrissenen und schroffen Zinnen in der Höhe,

Wo die Luft klar wie Kristall ist und die weißen Sterne ziemlich lodern

Um Mitternacht am kalten und frostigen Himmel,

Und wo um den Überlauf die Röhrichte fegen und schwanken

Zu den Brisen und den rollenden Ebenen sind weit,

Der Mann von Snowy River ist heute ein geflügeltes Wort,

Und die Viehzüchter erzählen die Geschichte von seinem Ritt.