Party Rap Sucks - Themselves, Bus Driver

Scrape me of the belly of

Air Force Ones and square whore’s tongues…

Where they don’t hellen their valour

In the hire of cowards

Top speeds

Out of your hermetic retreat

Knockneed

By the ever present beep beeps

Crossbreed

Polarities that would be neat

Gosh jeez

These personalities could pre-heat

Ricotta cheese

Oozing out the company’s teat

Drop to your knees

Until the boss screams «Skeet skeet»

Or jot freely

On this fermented tea leaf

God speed

Expressionism has no cheat sheet

Eyeballs bleed

When you play my clip on repeat

Fall to your knees, fucker

This is no politico schmoe stump

But it is my proto-punk

For fools who don’t know stuff

Throwing dinner parties in a SoHo dump

You can’t hear it unless you grow your nuts

«Rappers want to party not rap»

See what it is they ignant’de’librate, simp on indifferent

Like it were Gibraltar the rock of all wisdom mock em, I pimp em

It’s all the sun lets me hit em with’ll the uncivil the dumbed

And everything this side a numb please step your deaf’s back

While I axe on all these cattle fed capsules half-happy for Babel

I ain’t no adder of 'posed ta and reins

I got the powder of gun on run in my viense and all that’s

Under my name…

Kratze mich vom Bauch ab

Air Force Ones und viereckige Hurenzungen…

Wo sie ihre Tapferkeit nicht erhellen

Bei der Anstellung von Feiglingen

Höchstgeschwindigkeiten

Raus aus deinem hermetischen Rückzug

Knockneed

Durch die allgegenwärtigen Pieptöne

Kreuzung

Polaritäten, die ordentlich wären

Meine Güte

Diese Persönlichkeiten könnten vorheizen

Ricotta-Käse

Aus der Zitze des Unternehmens sickern

Auf die Knie fallen

Bis der Boss «Skeet Skeet» schreit

Oder schreiben Sie frei

Auf diesem fermentierten Teeblatt

Gott schnell

Der Expressionismus hat keinen Spickzettel

Augäpfel bluten

Wenn du meinen Clip auf Wiederholung abspielst

Fall auf die Knie, Arschloch

Das ist kein Politik-Schmoe-Stumpf

Aber es ist mein Proto-Punk

Für Dummköpfe, die keine Ahnung haben

Dinnerpartys in einer SoHo-Müllhalde schmeißen

Sie können es nicht hören, es sei denn, Sie bauen Ihre Nüsse an

«Rapper wollen feiern, nicht rappen»

Sehen Sie, was sie ignant'de'librate, simpel auf gleichgültig

Als wäre Gibraltar, der Felsen aller Weisheit, verspotte sie, ich pimpe sie

Es ist alles, was die Sonne mich mit dem Unhöflichen, dem Dummen treffen lässt

Und alles auf dieser Seite ist taub, treten Sie bitte Ihren Gehörlosen zurück

Während ich auf all diese viehgefütterten Kapseln schieße, halb glücklich für Babel

Ich bin kein Kreuzotter von gestelltem Ta und Zügel

Ich habe das Pulver der Waffe in meinem Viense und so weiter

Unter meinem Namen …