Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Äpfel, Äpfel, Äpfel

Es ist Herbst

So eintönig

Es ist traurig, traurig, traurig

Tote Blätter

Wasserpfützen

Der Wind in der Gasse, der die Zeitungen davonträgt

In Boulogne

Es ist Saison

Kinder

Sammeln Sie Kastanien

Indem man den Herbst streichelt

Eine Kehrmaschine summt:

„Äpfel, Äpfel, Äpfel …

oh meine Liebe

Der Tag wird kommen

Wo du wieder erblühen wirst."

Die Nacht bricht herein

Wir sind überrascht

Diese Blätter auf dem Boden?

Und ja, es ist Herbst

Ein Obdachloser

Besetze eine Holzbank

Wir zeigen es Kindern, die nicht gehorchen

Es ist Herbst

Es ist Herbst

Und von Zeit zu Zeit

Der Winter zeigt seine Zähne

Und die Nacht unter den Brücken

Wir frieren bis ins Mark

Apfel, Apfel, Apfel