Pas pareil XXV - Tryo, Gauvain Sers

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Quand on survole la ville sur son tapis

Et rire des gueules de déterrés

Au fond du métro parisien

Mais nous c’est pas pareil

On est crevé quand on s’lève le matin

Au prolo qui s'énerve

Accroché à sa voiture à crédit

A chaque feu rouge qui traîne

Dans les embouteillages de sa vie

À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie

Si chère si sacrée et si dure

Que sa femme à côté se plie

Moi je l’aime mon homme, je l’aime quand même

Sa femme qui fait marcher

À elle seule tout le télé-achat

Les feux d’l’amour

Ou les navets de Foucault d’Voici à Gala

À croire qu'ça les arrange

De laisser s’agglutiner les cons

Ça f’ra d’l’abruti pour demain

D’la chasse, d’la pêche des traditions

C’est pas qu’on s’sente différent

Quoique des fois un peu si

On comprend pas bien les gens

Alors on s’exclut de la partie

Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins

Mais nous c’est pas pareil, on dit pas qu’on regarde TF1

Mais nous c’est pas pareil…

Alors où est cachée la fine crème du genre humain

Qui vote son Le Pen au mois de mai

Qui rêve de Heider pour demain

Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité

Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré?

À l’idée qu’on se fait du monde et de ses aléas

On est toujours le con de quelqu’un

Mais mon voisin le sait pas

Alors quand il hurle au silence

Je monte le son, y’a du bruit

Vive les beaufs et vive la France

J’assume ma connerie même la nuit

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Dès qu’ils donnent tous ensemble leur avis

Mais nous c’est pas pareil, son avis on le garde pour soi

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Es ist nicht so, dass wir uns anders fühlen

Oder wir beurteilen das Leben

Aber was fühlt man fern von Menschen

Wenn du auf deinem Teppich über die Stadt fliegst

Und über die Gesichter der Ausgegrabenen lachen

Am unteren Ende der Pariser U-Bahn

Aber wir sind nicht gleich

Wir sind müde, wenn wir morgens aufwachen

An den Prolo, der wütend wird

Auf Kredit an seinem Auto hängen

An jeder roten Ampel

Im Stau seines Lebens

Bis hin zum feinen Kratzer am Körper seines Quatsches

So lieb, so heilig und so hart

Möge seine Frau sich als nächstes beugen

Ich liebe meinen Mann, ich liebe ihn trotzdem

Seine Frau, die geht

Alles nur Teleshopping

Die Feuer der Liebe

Oder Foucaults Rüben aus Voici à Gala

Zu glauben, dass es ihnen passt

Um die Idioten zusammenklumpen zu lassen

Es wird dumm sein für morgen

Jagd, Fischerei Traditionen

Es ist nicht so, dass wir uns anders fühlen

Wenn auch manchmal ein bisschen

Wir verstehen die Menschen nicht gut

Also schmeißen wir uns aus dem Spiel

Ein komisches Gefühl, dass die Welt voller Idioten ist

Aber wir sind nicht dieselben, wir sagen nicht, dass wir TF1 sehen

Aber wir sind nicht gleich...

Wo ist also die feine Creme der Menschheit versteckt?

Wer im Mai seine Le Pen wählt

Wer träumt von Heider für morgen

Wer würde schon alle Prioritätshähnchen töten wollen

Oder wer zahlt 100 Euro, um den betrunkenen Dion oder Hallyday zu sehen?

Die Vorstellung, die wir von der Welt und ihren Launen haben

Wir sind immer jemandes Idiot

Aber mein Nachbar weiß es nicht

Also, wenn er stumm schreit

Drehen Sie es auf, es gibt Geräusche

Es lebe die Rednecks und es lebe Frankreich

Ich besitze meinen Scheiß auch nachts

Es ist nicht so, dass wir uns anders fühlen

Oder wir beurteilen das Leben

Aber was fühlt man fern von Menschen

Sobald alle gemeinsam ihre Meinung sagen

Aber wir sind nicht gleich, seine Meinung behalten wir für uns

Scheint, wir sind alle ein bisschen dumm

Sobald wir etwas mehr als drei sind

Scheint, wir sind alle ein bisschen dumm

Sobald wir etwas mehr als drei sind