May I Call You Beatrice - Wild Strawberries

Just a little thought in the head of the one

With the sunburnt cheeks and the eyes to the ground

Making earwaxed tongue-tied gutter sounds

Thinking of the lost rib, dialing the indelible

Thinking the unthinkable-no one’s home

And the eyes say I don’t believe we’ve met

I don’t believe you’ve had the privilege

I don’t believe we’ve met

When the wind blows cold

And the eyes of the child grow old

When the erratic conga rises and falls

Above the faithful metronome

You can take me back to the gravestone

See her strain from the weight of the globe

Spinning around his assumptions-barefoot and tight-lipped

He in his favourite chair blowing his world around

First she’s Beatrice, then she’s a pumpkin

Then she’s a faded leaf in a book on his pantry shelf

The head sees the hand play with the ring in the pocket

And the head knows the hand knows the ring is as round

As the tear-soaked shoulder in a room in another town

The ring is getting heavy and so is the crown

Which she drags to the chair feebly to keep the swelling down

When the bird in the bush is worth two in the hand

And the empty cage holds the empty man

The bird keeps flying from the Orgoglian rising

And the phone keeps ringing and the phone keeps ringing

And the ring keeps slipping and the phone

And the phone keeps on ringing

And he’s thinking about the one who got away

Nur ein kleiner Gedanke im Kopf des Einen

Mit den sonnenverbrannten Wangen und den Augen zu Boden

Ohrenschmalz-zungengebundene Rinnengeräusche machen

Denken Sie an die verlorene Rippe und wählen Sie das Unauslöschliche

Das Undenkbare denken – niemand ist zu Hause

Und die Augen sagen, ich glaube nicht, dass wir uns getroffen haben

Ich glaube nicht, dass Sie das Privileg hatten

Ich glaube nicht, dass wir uns getroffen haben

Wenn der Wind kalt weht

Und die Augen des Kindes werden alt

Wenn die unberechenbare Conga steigt und fällt

Darüber das treue Metronom

Du kannst mich zurück zum Grabstein bringen

Sehen Sie ihre Belastung durch das Gewicht der Welt

Er drehte sich um seine Annahmen herum – barfuß und mit schmalen Lippen

Er in seinem Lieblingssessel bläst seine Welt herum

Erst ist sie Beatrice, dann ein Kürbis

Dann ist sie ein verblichenes Blatt in einem Buch in seinem Vorratsregal

Der Kopf sieht die Hand mit dem Ring in der Tasche spielen

Und der Kopf weiß, dass die Hand weiß, dass der Ring so rund ist

Wie die tränengetränkte Schulter in einem Zimmer in einer anderen Stadt

Der Ring wird schwer und die Krone auch

Die sie kraftlos zum Stuhl schleift, um die Schwellung gering zu halten

Wenn der Vogel im Busch zwei in der Hand wert ist

Und der leere Käfig hält den leeren Mann

Der Vogel fliegt weiter vom orgoglianischen Aufgang

Und das Telefon klingelt weiter und das Telefon klingelt weiter

Und der Ring rutscht immer wieder und das Telefon

Und das Telefon klingelt weiter

Und er denkt an den, der entkommen ist