Thursday - Youngblood Brass Band

Blow out the candles.

Tonight I don’t want any light wasted

Film Americana fills my mouth but even light doesn’t taste good

That’s why MC’s spit out

Faced with compensating complacence we turn away to rinse with act still this

selfish plague lingers

Like twelve years of drum disease

Mix black, white, New Orleans, New York and gargle twice daily, drops of art’s

saline

Everything’s gone blurry

What we saw clearly in the womb most won’t know at thirty

It’s a Thursday and I sit at home worried of soul hygiene

Like nat used all the training Visine

Defining literally what to be a mic fiend

We smoke away our pipe dreams

Yellow teeth decay and fallout, we stay all out, and always, all out,

wondering what hell this hole crawled out

And touch the sky’s mouth with this thing these songs house

We till the earth with dark clouds 'till the earth’s scars heal

We resurrect the stars dile

Pierce the night with large howls

We peace white walls with shit like revolution right now

Square off with sons of darkness in night rounds

We circle daughters of light wearing bright crowns

I’m like, bound to free death

Might drown in these breaths

Mics crowd and need rest

I frown and detest white power and regress to beat laid down for these heads

And this mic ain’t going now where

Till I bush my teeth where justice leaks and trust my beats to put me down for

another night

Blow out the candles, and get some rest

Blasen Sie die Kerzen aus.

Heute Abend möchte ich kein Licht verschwenden

Film Americana füllt meinen Mund, aber selbst Licht schmeckt nicht gut

Deshalb wird MC ausgespuckt

Angesichts kompensierender Selbstgefälligkeit wenden wir uns ab, um dies mit Taten abzuspülen

egoistische Seuche bleibt

Wie zwölf Jahre Trommelkrankheit

Mischen Sie Schwarz, Weiß, New Orleans, New York und gurgeln Sie zweimal täglich, Tropfen der Kunst

Kochsalzlösung

Alles ist verschwommen

Was wir im Mutterleib deutlich gesehen haben, werden die meisten mit dreißig nicht wissen

Es ist ein Donnerstag und ich sitze zu Hause und mache mir Sorgen um die Seelenhygiene

Als ob Nat das ganze Training von Visine genutzt hätte

Definieren Sie buchstäblich, was ein Mikrofon-Teufel ist

Wir rauchen unsere Wunschträume weg

Gelbe Zähne verfallen und fallen aus, wir bleiben ganz draußen und immer ganz draußen,

Ich frage mich, was zur Hölle aus diesem Loch gekrochen ist

Und berühre den Mund des Himmels mit diesem Ding, das diese Lieder beherbergen

Wir bebauen die Erde mit dunklen Wolken, bis die Narben der Erde heilen

Wir erwecken die Sterne wieder zum Leben

Durchdringe die Nacht mit großem Heulen

Wir befrieden gerade weiße Wände mit Scheiße wie Revolution

Tritt in nächtlichen Runden gegen Söhne der Dunkelheit an

Wir umkreisen Töchter des Lichts mit leuchtenden Kronen

Ich bin wie an den freien Tod gebunden

Könnte in diesen Atemzügen ertrinken

Mikrofone drängen sich und brauchen Ruhe

Ich runzle die Stirn und verabscheue weiße Macht und Regression, um diese Köpfe zu schlagen

Und dieses Mikrofon geht jetzt nicht wohin

Bis ich meine Zähne aufschlitze, wo die Gerechtigkeit leckt und meinen Schlägen vertraue, um mich niederzumachen

in einer anderen Nacht

Blasen Sie die Kerzen aus und ruhen Sie sich aus