La P'tite Bill Elle Est Malade - Alain Souchon

La p’tite Bill, elle est malade.

Elle a besoin d’une promenade

Avec un qui serait son amoureux,

Une heure ou deux.

La P’tite Bill, y a le temps qui presse.

Elle a besoin d’une caresse,

Des doigts gentils, des doigts doux,

Dessus dessous.

Bill, ma Bill, t’es comme tout le monde:

Quand ça coule de tes yeux, ça tombe

Mais c’est pas des confettis,

Cette pluie.

Elle a trop lu de littérature,

La plume c ur, les égratignures,

Les p’tits revolvers en dentelles,

Les coups d’ombrelle.

Elle les a attendus, sans rire,

Les rubans bleus, les soupirs,

Que des trucs qui existent pas

Qu’au cinéma.

La p’tite Billn elle fait la gueule.

Elle dit qu’elle est tout le temps toute seule

Mais tout le monde vit séparé

Du monde entier.

Elle a beau faire du jardinage

Dans son vingt-quatrième étage,

Géraniums et bégonias,

Ça lui réussit pas.

C’est une vieille maladie poisseuse,

Un sacré manque d’amour qui creuse.

Dans nos villes dans nos campagnes,

Ça gagne.

Little Bill, sie ist krank.

Sie braucht eine Mitfahrgelegenheit

Mit einem, der ihr Liebhaber sein würde,

Ein oder zwei Stunden.

Kleiner Bill, die Zeit läuft ab.

Sie braucht eine Liebkosung,

Freundliche Finger, sanfte Finger,

Verkehrt herum.

Bill, mein Bill, du bist wie alle anderen:

Wenn es aus deinen Augen tropft, fällt es

Aber es ist kein Konfetti,

Dieser Regen.

Sie las zu viel Literatur,

Das Federherz, die Kratzer,

Die kleinen Spitzenrevolver,

Der Regenschirm streichelt.

Sie wartete auf sie, ohne zu lachen,

Die blauen Bänder, die Seufzer,

Nur Dinge, die es nicht gibt

Als in den Filmen.

Little Billn, sie schmollt.

Sie sagt, sie sei die ganze Zeit allein

Aber alle leben getrennt

Von der ganzen Welt.

Sie macht Gartenarbeit

In seinem vierundzwanzigsten Stock,

Geranien und Begonien,

Es funktioniert nicht für ihn.

Es ist eine alte klebrige Krankheit,

Ein gottverdammter Mangel an grabender Liebe.

In unseren Städten auf unserem Land,

Es gewinnt.