Инвалид - Shot

Пустая комната, мысли тревоги, помнит, как шли его ноги

По аллее парка, сигарета тлеет, пишет строки,

Снова стихи о любви, они помогали вдали,

В итоге обычно от дома, привычно проводит дни.

Приветливые люди, каждый разный на лицо,

Он, улыбаясь миру, лирикой сделал себя творцом,

Борцом за фразы, что останутся после в душе,

Напишет, порвёт, но вернётся к истоку, как рикошет.

Прошло немного, немало, где-то два года,

В четырёх стенах себя, уничтожая в прах, его природа

Переменила, двери не мило закрыла как будто,

Навсегда, в голове мутно отныне каждое утро.

Нутро как будто обрывается, мается сердце,

Он пишет снова, но стихами ему не согреться,

Помнит, как ноги его топтали аллеи гранит,

Сегодня он не просто поэт, он поэт — инвалид…

Заберите эту боль подальше, люди,

Голос мой только об этом говорит,

И поверьте, легче мне уже не будет,

Просто я теперь другой, я — инвалид…

А что потом, вопрос и ответ,

Тишина, дайте мне свет, лишена душа побед,

Руки упали, кто знали, отвернулись, якобы

Он уже не друг и человек, что с ними рядом был.

Порядок дня — никакого порядка,

Стихия только своя — стихи писать без остатка,

А после ночь и лишь сон, и чёрно-белые краски,

Утро печали, опора одна, педали коляски.

Не надо слов, это лишние ненужные фразы,

И никаких основ, если начал, то закончил дело сразу,

Я нашёл последние строки его в тетради,

Что помечены — «Простите, я прошу вас, Бога ради»:

«Не испытав любви и не найдя счастья на свете,

Я потерял движение, но человеком был,

И мои дни не запечатлены на кассете,

Я оставляю строки, в них моего сердца пыл…»

Leerer Raum, ängstliche Gedanken, erinnert sich, wie seine Füße gegangen sind

Entlang der Allee des Parks glimmt die Zigarette, schreibt Linien,

Wieder Gedichte über die Liebe, sie halfen in der Ferne,

Als Ergebnis, in der Regel von zu Hause aus, verbringt gewohnheitsmäßig Tage.

Freundliche Menschen, jeder mit einem anderen Gesicht,

Er lächelte die Welt an und machte sich mit Texten zum Schöpfer,

Ein Kämpfer für Sätze, die in der Seele bleiben,

Er schreibt, bricht, kehrt aber wie ein Rebound zur Quelle zurück.

Es dauerte ein wenig, viel, ungefähr zwei Jahre,

Innerhalb der vier Wände seiner selbst, seine Natur zu Staub zerstörend

Verändert, die Türen schlossen nicht gut, als ob,

Für immer ist mein Kopf von nun an jeden Morgen bewölkt.

Das Innere scheint zu brechen, das Herz arbeitet,

Er schreibt wieder, aber mit Versen wird er nicht warm,

Er erinnert sich, wie seine Füße Granitgassen zertrampelten,

Heute ist er nicht nur ein Dichter, er ist ein behinderter Dichter...

Leute, nehmt diesen Schmerz weg

Meine Stimme spricht nur davon,

Und glaub mir, leichter wird es mir nicht,

Ich bin jetzt nur anders, ich bin behindert...

Und was dann, Frage und Antwort,

Schweige, gib mir Licht, die Seele ist des Sieges beraubt,

Hände fielen, wer wusste, wandten sich angeblich ab

Er ist nicht länger ein Freund und eine Person, die neben ihnen war.

Die Tagesordnung - keine Bestellung,

Das Element ist nur sich selbst - spurlos Gedichte zu schreiben,

Und nach der Nacht und nur einem Traum und schwarzen und weißen Farben,

Morgen der Traurigkeit, eine Stütze, Rollstuhlpedale.

Es werden keine Worte benötigt, das sind unnötige Extrasätze,

Und keine Grundlagen, wenn Sie angefangen haben, dann haben Sie die Arbeit sofort beendet,

Ich fand seine letzten Zeilen in einem Notizbuch,

Was sind markiert - "Verzeihen Sie mir, ich bitte Sie, um Gottes willen":

„Habe keine Liebe erfahren und kein Glück in der Welt gefunden,

Ich verlor meine Bewegung, aber ich war ein Mann,

Und meine Tage sind nicht auf Band aufgezeichnet,

Ich hinterlasse Linien, in denen mein Herz brennt ... "