Brandenburgisches Konzert Nr 1 in F Major, BWV1046: II. - Philharmonia Slavonica, Karel Brazda, Johann Sebastian Bach

РУСЬ БЕСПРИЮТНАЯ

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль

В угасшем скандалисте!

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Мы все по-разному

Судьбой своей оплаканы.

Кто крепость знал,

Кому Сибирь знакома.

Знать, потому теперь

Попы и дьяконы

О здравьи молятся

Всех членов Совнаркома.

И потому крестьянин

С водки штофа,

Рассказывая сродникам своим,

Глядит на Маркса,

Как на Саваофа,

Пуская Ленину

В глаза табачный дым.

Ирония судьбы!

Мы все остро́щены.

Над старым твердо

Вставлен крепкий кол.

Но все ж у нас

Монашеские общины

С «аминем» ставят

Каждый протокол.

И говорят,

Забыв о днях опасных:

«Уж как мы их…

Не в пух, а прямо в прах…

Пятнадцать штук я сам

Зарезал красных,

Да столько ж каждый,

Всякий наш монах».

Россия-мать!

Прости меня,

Прости!

Но эту дикость, подлую и злую,

Я на своем недлительном пути

Не приголублю

И не поцелую.

У них жилища есть,

У них есть хлеб,

Они с молитвами

И благостны и сыты.

Но есть на этой

Горестной земле,

Что всеми добрыми

И злыми позабыты.

Мальчишки лет семи-восьми

Снуют средь штатов без призора,

Бестелыми корявыми костьми

Они нам знак

Тяжелого укора.

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль в угасшем скандалисте.

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Я тоже рос

Несчастный и худой,

Средь жидких,

Тягостных рассветов.

Но если б встали все

Мальчишки чередой,

То были б тысячи

Прекраснейших поэтов.

В них Пушкин,

Лермонтов,

Кольцов,

И наш Некрасов в них,

В них я,

В них даже Троцкий,

Ленин и Бухарин.

Не потому ль мой грустью

Веет стих,

Глядя на их Невымытые хари.

Я знаю будущее…

Это их…

Их календарь…

И вся земная слава.

Не потому ль Мой горький, буйный стих

Для всех других —

Как смертная отрава.

Я только им пою,

Ночующим в котлах,

Пою для них,

Кто спит порой в сортире.

О, пусть они

Хотя б прочтут в стихах,

Что есть за них

Обиженные в мире.

RUSSLAND OBDACHLOS

Genossen, heute bin ich in Trauer,

Wachte der Schmerz auf

Im verblichenen Schläger!

ich erinnerte mich

Traurige Geschichte -

Die Geschichte von Oliver Twist.

Wir sind alle verschieden

Trauer um ihr Schicksal.

Wer kannte die Festung

Wer kennt Sibirien?

Wissen Sie, weil jetzt

Priester und Diakone

Beten Sie für Gesundheit

Alle Mitglieder des Rates der Volkskommissare.

Und damit der Bauer

Aus Wodka-Damast,

Erzählen Sie Ihren Verwandten

Blick auf Marx

Wie auf Sabaoth,

Lenin lassen

Tabakrauch in den Augen.

Ironie des Schicksals!

Wir sind alle geschärft.

Über die alte fest

Ein starker Pflock wird eingesetzt.

Aber wir haben es immer noch

Klostergemeinschaften

Mit "Amen" setzten sie

jedes Protokoll.

Und sie sagen

Gefährliche Tage vergessen:

"Wie machen wir…

Nicht in den Staub, sondern direkt in den Staub ...

Ich selbst fünfzehn Stück

Die Roten getötet

Ja, so viele jeder

Jeder unserer Mönche.

Mutter russisch!

Verzeih mir,

Es tut mir leid!

Aber diese Wildheit, abscheulich und böse,

Ich bin auf meiner kurzen Reise

Ich werde kein Nickerchen machen

Und ich werde nicht küssen.

Sie haben Wohnungen

Sie haben Brot

Sie sind mit Gebeten

Und gesegnet und wohlgenährt.

Aber es gibt darauf

traurige Erde,

Das alles gut

Und von den Bösen vergessen.

Jungen im Alter von sieben oder acht Jahren

Sie huschen ohne Beute durch die Staaten,

Körperlose knorrige Knochen

Sie sind ein Zeichen für uns

Schwerer Vorwurf.

Genossen, heute bin ich in Trauer,

Der Schmerz erwachte im ausgelöschten Schläger.

ich erinnerte mich

Traurige Geschichte -

Die Geschichte von Oliver Twist.

Ich bin auch aufgewachsen

Unglücklich und dünn

Unter der Flüssigkeit

Schmerzhafte Dämmerungen.

Aber wenn alle aufstehen

Jungs hintereinander

Das wären Tausende

Die schönsten Dichter.

In ihnen Puschkin,

Lermontov,

Kolzow,

Und unser Nekrasov in ihnen,

Ich bin in ihnen

Sie haben sogar Trotzki,

Lenin und Bucharin.

Ist es nicht wegen meiner Traurigkeit

Der Vers bläst

Betrachtet man ihre ungewaschenen Hari.

Ich kenne die Zukunft...

Es gehört ihnen…

Ihr Kalender...

Und allen irdischen Ruhm.

Ist es nicht wegen Meines bitteren, heftigen Verses

Für alle anderen -

Wie ein tödliches Gift.

Ich singe nur für sie

Schlafen in Kesseln

Ich singe für sie

Wer manchmal auf der Toilette schläft.

Ach lass sie

Auch wenn sie es in Versen lesen,

Was gibt es für sie

Beleidigt in der Welt.