Heat Wave - Algebra Suicide

Sunday is a killer.

I want a festive time, a darling illness

Hands playing staccato violin, while the theme from Psycho fills the room

Instead, the day’s as vacant as an infant’s dumb stare

In Mexico, the toreadors are having their day, torturing bulls that would

rather be sleeping

But here, the only things being tortured are the lawns, wet down by their owners

'Til soggy and numb.

Yesterday, while shopping, I saw three men on crutches

Buying galoshes for the women they loved

But today the only thing I hear are the ethnics outside

They’re walking to church to bless baskets of eggs

Immobile things that will smell bad with time in this heat, this humidity

That has closed down even the stripper joints

It’s sad to consider how much sweat is wasted today, produced by our own simple

breathing

Even sadder is when the night turns so arid

Nothing can shimmy.

Nothing can dance

Der Sonntag ist ein Killer.

Ich will eine festliche Zeit, eine liebe Krankheit

Hände spielen Geige im Stakkato, während das Thema von Psycho den Raum erfüllt

Stattdessen ist der Tag so leer wie der dumme Blick eines Säuglings

In Mexiko haben die Toreros ihren Tag, indem sie Bullen foltern, die das tun würden

lieber schlafen

Aber hier werden nur die Rasenflächen gequält, die von ihren Besitzern nass gemacht wurden

Bis matschig und taub.

Gestern habe ich beim Einkaufen drei Männer auf Krücken gesehen

Galoschen kaufen für die Frauen, die sie liebten

Aber heute höre ich nur die Ethnien draußen

Sie gehen zur Kirche, um Eierkörbe zu segnen

Unbewegliche Dinge, die bei dieser Hitze, dieser Feuchtigkeit mit der Zeit schlecht riechen werden

Das hat sogar die Stripperlokale geschlossen

Es ist traurig, wenn man bedenkt, wie viel Schweiß heutzutage verschwendet wird, produziert von unserer eigenen Schlichtheit

Atmung

Noch trauriger ist es, wenn die Nacht so trocken wird

Da kann nichts flattern.

Nichts kann tanzen