Grands Soirs - Alex Beaupain

Tes grains de beauté dans le dos

Je les ai comptés un par un

Comme les points dans ces jeux idiots

Qu’on relie pour faire un dessin

Et pour ta peau de léopard

Moi j’aurais marché sur les mains

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Rappelle toi que l’on riait

Nous étions ivres un jour sur deux

Tu dansais, moi je titubais

Et nous en prenions jusque aux yeux

Mais quand c’est fini c’est trop boire

Quand c’est rendre tout ce trop plein

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Et toute la nuit sur cette place

S’embrasser au cœur de la foule

Ta mèche que la brise agace

Comme une petite vague qui roule

Était-ce le vent de l’histoire

La promesse des beaux lendemains

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Tes grains de beauté dans le dos

C’est à peine si je m’en souviens

C’est comme les fleurs, comme les photos

C’est comme les vieux horaires de train

C’est comme rangé dans un tiroir

Ça fane, ça jaunit, ça déteint

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Deine Muttermale auf deinem Rücken

Ich habe sie einzeln gezählt

Wie die Punkte in diesen albernen Spielen

Dass wir uns verbinden, um eine Zeichnung zu machen

Und für Ihr Leopardenfell

Ich wäre auf meinen Händen gelaufen

Was von unseren großartigen Nächten übrig ist

Wann kommt der frühe Morgen?

Denken Sie daran, wir lachten

Wir waren jeden zweiten Tag betrunken

Du hast getanzt, ich war taumelnd

Und wir nahmen es in die Augen

Aber wenn es vorbei ist, ist es zu viel zu trinken

Wenn es alles zu voll macht

Was von unseren großartigen Nächten übrig ist

Wann kommt der frühe Morgen?

Und die ganze Nacht auf diesem Platz

Küssen im Herzen der Menge

Dein Docht, den die Brise nervt

Wie eine kleine rollende Welle

War es der Wind der Geschichte?

Das Versprechen hellerer Morgen

Was von unseren großartigen Nächten übrig ist

Wann kommt der frühe Morgen?

Deine Muttermale auf deinem Rücken

Ich erinnere mich kaum

Es ist wie die Blumen, wie die Fotos

Es ist wie bei den alten Zugfahrplänen

Es ist wie in einer Schublade aufbewahrt

Es verblasst, es vergilbt, es reibt ab

Was von unseren großartigen Nächten übrig ist

Wann kommt der frühe Morgen?