Casa do Escritor - Bonsai

O templo mais sujo

O tempo aqui dentro não passa

Desvende o mundo

Escreva no papel que se amassa

Se amassem coisas

Certas, certo eu não existiria

Não escrevo linhas longas

Temas de danceterias

A casa do escritor, um

Laboratório pra disenteria

Dizem ter coragem pra fazer

Nenhum deles teria

Minhas paredes gritam

Lesmas deixam rastros

Colchão no chão

Televisão, dinheiro gasto

Beats do Devasto, trilha

Sonora no casulo

Onde crio tudo, logo

Deixo parte de mim no túmulo

Estão me procurando

Diariamente por coisas que fiz

Na minha cidade jovens

Destroem paredes com giz

Jesus é comunista punks

Sustentados por vó, infeliz

Com certeza

Essa vida eu nunca quis

O que você me diz

Esse mundo é magnífico

Me tranco faço rituais

Inferno astral eu fico

Vendo nudes escrevendo

Algo rude

Ouvindo Tchaikovsky

Dose de mango absolut

Quadros geométricos

Esculturas quebradas

Exposições de ilusões

Situações inusitadas

Eles rimam muito

E na verdade dizem nada

Todos são do crime

Mas no crime não são nada

Dentro da casa de um

Escritor, pequeno fica o mundo

Coisas limpas cheiram mal

O tema deseja o imundo

Foda-se a lírica

Posso rimar em mímica

Guardar as libras na conta da

Minha mãe, me diz

As Linhas são as melhores

Merdas que já fiz

As piores aconteceram

Quando fiz o que ela diz

Mas o escritor resiste

Seu apetite é matriz

Minha angústia na busca

Do que eu sempre quis

Der schmutzigste Tempel

Die Zeit drinnen vergeht nicht

Entdecken Sie die Welt

Schreiben Sie auf Papier, das zerknittert wird

Wenn Sie Dinge liebten

Richtig, richtig, ich würde nicht existieren

Ich schreibe keine langen Zeilen

Themen des Tanzclubs

Das Haus des Schriftstellers, a

Labor für Ruhr

Sie sagen, sie haben den Mut dazu

keiner von ihnen hätte es getan

Meine Wände schreien

Schnecken hinterlassen Spuren

Matratze auf dem Boden

Fernsehen, ausgegebenes Geld

Beats von Devasto, Spur

Klang im Kokon

Wo ich bald alles schaffe

Ich lasse einen Teil von mir im Grab

Sie suchen mich

Täglich für Dinge, die ich getan habe

In meiner Stadt junge Leute

Wände mit Kreide zerstören

Jesus ist kommunistischer Punk

Unterstützt von Oma, unglücklich

Mit Sicherheit

Dieses Leben wollte ich nie

Was sagen Sie

Diese Welt ist großartig

Ich schließe mich ein, ich mache Rituale

Astrale Hölle, ich bleibe

verkaufe Akte schreiben

etwas unhöflich

Tschaikowsky hören

Absolute Mangodosis

geometrische Rahmen

zerbrochene Skulpturen

Ausstellungen von Illusionen

ungewöhnliche Situationen

sie reimen sich viel

Und sie sagen eigentlich nichts

Alle stammen von der Kriminalität

Aber im Verbrechen sind sie nichts

Im Haus von einem

Schriftsteller, klein ist die Welt

Saubere Dinge riechen schlecht

Das Thema will das Unreine

Scheiß auf die Lyrik

Ich kann mich in Pantomime reimen

Sparen Sie die Pfunde auf dem Konto von

Meine Mutter sagt es mir

Die Zeilen sind die besten

scheiße hab ich schon gemacht

Das Schlimmste ist passiert

Als ich tat, was sie sagt

Aber der Autor wehrt sich

Ihr Appetit ist Matrix

Meine Qual bei der Suche

Als ich immer wollte