The Rain - Brymir

As the martyrs tremble

With fears of the torment awaiting

Their stakes are looming

Turning pride to remorse,

But the choice Is made

Their righteous piety fading

For their souls shall burn at dawn

Will their God be waiting?

Like the sun of death:

Demise!

About to rise

No phoenix rising…

«Black fire consumes us

Enslaves us to unbearable pain

Can’t anyone end me and send my soul away?»

In the howls and whispers of the dying

You hear me scream:

«Grant me the gift of death»

No phoenix rising!

Wie die Märtyrer zittern

Mit Angst vor der bevorstehenden Qual

Ihre Einsätze drohen

Stolz in Reue verwandeln,

Aber die Wahl ist getroffen

Ihre gerechte Frömmigkeit verblasst

Denn ihre Seelen werden im Morgengrauen brennen

Wird ihr Gott warten?

Wie die Sonne des Todes:

Ableben!

Steht kurz vor dem Aufstehen

Kein aufsteigender Phönix…

«Schwarzes Feuer verzehrt uns

Versklavt uns an unerträglichen Schmerz

Kann mir niemand ein Ende machen und meine Seele wegschicken?»

Im Heulen und Flüstern der Sterbenden

Du hörst mich schreien:

«Gib mir das Geschenk des Todes»

Kein aufgehender Phönix!