Reheated Pop! - Busdriver

Buy my posthumous full-length

My colorfully packaged disembodied shriek

Converted to ring tones used in car ads

Sung by winged gnomes over the head of Dick Clark

Cover pages graced by the chiseled hard abs

Of this now charred slab of dead pop diva

Recreated as the head of Biz Mark

Spliced on top of Hello Kitty

On a virtual land mass with a hip-kink

It’s lip-synched to my song and committed to telecine

And the nothing left of me is left to bask in a camera flash

I’ve never been so successful 'till I died

And my label wished my heavenly chariot

Pre-board defunct

I didn’t die in a hail of gunfire

I died doing extreme sports at a resort

On a bungee cord on a ski jump

No need to ask how a dead rapper can be a label’s cash cow

They just record me months before on G-funk string chords

Add an R&B chorus

Hit a keyboard key to punch

Even though I’m dead

I was booked on a fortnight

To exhaust notes dressed like a cockroach

Now I’m cooked and ate with a fork and knife

As your reheated pop sensation

I’m framed under a caption reading «prog-rap»

And given open-handed god smacks

By partisan zealots who not only think I draft-dodged Iraq

But that my back catalog is wack

And for it I should be flogged and smacked

But little do they know I’m dead already

And their complaints are small and petty

My autopsy was broadcast and shot on a webcam

I’m a dead man with golden blood in my bedpan

But still my pop song climbs

And you can buy it when you shop online

Prop my lifeless body up next to the podium as I accept applause

I’m an award-winning dead dude

With a tour pending and a celebrity love interest

I signed a movie deal to play a starring role

The film crew doesn’t even suspect I’m dead

I’m your own martyr

I’m dead but don’t unplug my phone charger

Kaufen Sie mein posthumes Album in voller Länge

Mein bunt verpackter körperloser Schrei

In Klingeltöne umgewandelt, die in Autoanzeigen verwendet werden

Gesungen von geflügelten Gnomen über dem Kopf von Dick Clark

Titelseiten mit gemeißelten harten Bauchmuskeln

Von dieser jetzt verkohlten Platte toter Popdiva

Als Leiter von Biz Mark neu erstellt

Oben auf Hello Kitty gespleißt

Auf einer virtuellen Landmasse mit einem Hüftknick

Es ist lippensynchron zu meinem Song und dem Telecine verpflichtet

Und das Nichts, das von mir übrig ist, kann sich in einem Kamerablitz sonnen

Ich war noch nie so erfolgreich, bis ich starb

Und mein Etikett wünschte meinen himmlischen Streitwagen

Pre-Board nicht mehr verfügbar

Ich bin nicht in einem Kugelhagel gestorben

Ich bin beim Extremsport in einem Resort gestorben

An einem Bungee-Seil auf einer Sprungschanze

Sie müssen sich nicht fragen, wie ein toter Rapper die Geldkuh eines Labels sein kann

Sie nehmen mich nur Monate zuvor auf G-Funk-Streichakkorden auf

Fügen Sie einen R&B-Refrain hinzu

Drücken Sie eine Tastaturtaste, um zu schlagen

Obwohl ich tot bin

Ich war für zwei Wochen gebucht

Um Notizen zu erschöpfen, die wie eine Kakerlake gekleidet sind

Jetzt werde ich mit Gabel und Messer gekocht und gegessen

Als Ihre aufgewärmte Pop-Sensation

Ich bin unter einer Bildunterschrift mit der Aufschrift „Prog-Rap“ eingerahmt

Und mit offenen Händen Gott klatscht

Von parteiischen Eiferern, die nicht nur glauben, dass ich dem Irak ausgewichen bin

Aber dieser Backkatalog ist verrückt

Und dafür sollte ich ausgepeitscht und geschlagen werden

Aber sie wissen nicht, dass ich bereits tot bin

Und ihre Beschwerden sind klein und unbedeutend

Meine Autopsie wurde übertragen und mit einer Webcam aufgenommen

Ich bin ein toter Mann mit goldenem Blut in meiner Bettpfanne

Aber mein Popsong steigt immer noch

Und Sie können es kaufen, wenn Sie online einkaufen

Stütze meinen leblosen Körper neben dem Podium ab, während ich Applaus entgegennehme

Ich bin ein preisgekrönter toter Typ

Mit einer bevorstehenden Tour und einem prominenten Liebesinteresse

Ich habe einen Filmvertrag unterschrieben, um eine Hauptrolle zu spielen

Das Filmteam ahnt nicht einmal, dass ich tot bin

Ich bin dein eigener Märtyrer

Ich bin tot, aber trenne mein Handyladegerät nicht