Dark Roots - Convictions

I just need a moment to myself.

I’ve been writing open letters in a life of writer’s block.

Make me see.

Make me feel.

A cage or a coma, the pen and ink is therapy.

I counted every single sign You revealed to me.

His presence is near but it’s myself I fear.

It’s myself I fear.

Page after page, line after line,

I’m running out of things to say.

I’m running out of time.

My hands keep on writing but nothing makes any sense.

Any sense.

These words on paper, they’ve all been said before.

Speak through me.

I’ll trust You like a torch.

Now watch me burn.

Now watch me burn.

Now watch me burn.

As patience and the pendulum fought through the night,

My frustration buries me.

Page after page, line after line,

I’m running out of things to say.

I’m running out of time.

My hands keep on writing but nothing makes any sense.

Any sense.

The words keep on coming but everything seems to blend.

Seems to blend.

I’ve tried so hard to write about being real,

That I think I’ve forgotten how to feel.

Prisoner.

Prisoner.

Captive by words I can’t write.

Prisoner.

Prisoner.

Shepard me with Your light.

If I’m being honest, it’s hard to be honest with You.

I’ll be transparent, but it’s so hard to follow through.

If I write down my darkest desires,

If I reveal the things my mind conspires,

Would You still love me?

Would You still love me?

I’ll open up like a worn out old book.

I’ll open up with feelings I overlook.

Would You still love me?

Would You still love me?

Ich brauche nur einen Moment für mich.

Ich habe offene Briefe in einem Leben mit Schreibblockaden geschrieben.

Lass es mich sehen.

Lass mich fühlen.

Ein Käfig oder ein Koma, Stift und Tinte sind Therapie.

Ich habe jedes einzelne Zeichen gezählt, das du mir offenbart hast.

Seine Gegenwart ist nahe, aber ich fürchte, ich bin es.

Ich fürchte, ich bin es selbst.

Seite für Seite, Zeile für Zeile,

Mir gehen die Dinge aus, die ich sagen könnte.

Mir läuft die Zeit davon.

Meine Hände schreiben weiter, aber nichts ergibt einen Sinn.

Irgendein Sinn.

Diese Worte auf dem Papier wurden alle schon einmal gesagt.

Sprich durch mich.

Ich vertraue dir wie einer Fackel.

Jetzt schau mir beim Brennen zu.

Jetzt schau mir beim Brennen zu.

Jetzt schau mir beim Brennen zu.

Als die Geduld und das Pendel durch die Nacht kämpften,

Meine Frustration begräbt mich.

Seite für Seite, Zeile für Zeile,

Mir gehen die Dinge aus, die ich sagen könnte.

Mir läuft die Zeit davon.

Meine Hände schreiben weiter, aber nichts ergibt einen Sinn.

Irgendein Sinn.

Die Worte kommen immer wieder, aber alles scheint sich zu vermischen.

Scheint sich zu vermischen.

Ich habe mich so sehr bemüht, darüber zu schreiben, dass ich echt bin,

Dass ich denke, ich habe vergessen, wie man sich fühlt.

Häftling.

Häftling.

Gefangen in Wörtern, die ich nicht schreiben kann.

Häftling.

Häftling.

Schütze mich mit deinem Licht.

Wenn ich ehrlich bin, ist es schwer, ehrlich zu dir zu sein.

Ich werde transparent sein, aber es ist so schwer durchzumachen.

Wenn ich meine dunkelsten Wünsche aufschreibe,

Wenn ich die Dinge enthülle, die mein Verstand verschworen hat,

Würdest du mich immer noch lieben?

Würdest du mich immer noch lieben?

Ich werde mich wie ein abgenutztes altes Buch öffnen.

Ich werde mich mit Gefühlen öffnen, die ich übersehe.

Würdest du mich immer noch lieben?

Würdest du mich immer noch lieben?