Junta - Cormorant

What horrors we wage

in the light of day,

bodies left decaying

for the world to see.

Conakry,

September, two thousand nine.

Moïse Dadis,

junta chief, will not resign

his command

to sworn democratic law.

Thousands band

to demand that he withdraw.

Crowd trapped.

Soldiers

gather,

guns drawn.

Fire.

Butchery veiled in tear gas,

bayonettes puncture eyes.

Flesh strewn across the grass,

knives sever robes from thighs.

Women raped with gun barrels,

bullet through a child’s head,

howls of humans feral

as they haul away the dead.

Red berets,

elite guard,

murder-crazed,

a city scarred.

Stores they loot,

ribs they snap

under boot.

Cadavers wrapped.

«C'est du

jamais-vu,»

they said.

«Pourquoi

nous, Allah?»

they pled

to absent god.

At the morgue a mother

seeks out her son.

No remains were found.

A desperate father

reaches for his gun,

his daughter bound

in an army base,

used by soldiers in turn,

‘til a rapist discerned

her familiar face,

and, shamed, set her

free.

She speaks no word to her doctor,

for fear her pain disgrace her kin.

For weeks she dared not sleep or dream.

Camara denied blame for the atrocity:

«The military’s beyond my control.»

The chief of his guard drew a pistol

and fired a round in the president’s

skull.

He survives,

abdicates.

A flood of

candidates

compete in Guinea’s

first truly

democratic vote.

Anarchy

mars the year.

Election

frauds unclear.

Will of the people:

Guineans elect

Alpha Condé.

The girl’s suicide,

the son never found,

the butchers alive.

The butchers alive.

Welche Schrecken führen wir

im licht des tages,

Körper, die dem Verfall überlassen wurden

für die Welt zu sehen.

Conakry,

September, zweitausendneun.

Moïse Dadis,

Junta-Chef, wird nicht zurücktreten

sein Befehl

dem vereidigten demokratischen Gesetz.

Tausende Band

zu verlangen, dass er sich zurückzieht.

Menge gefangen.

Soldaten

versammeln,

Waffen gezogen.

Feuer.

In Tränengas gehüllte Metzgerei,

Bajonette durchstechen die Augen.

Fleisch über das Gras verstreut,

Messer trennen Roben von den Schenkeln.

Frauen mit Gewehrläufen vergewaltigt,

Kugel durch den Kopf eines Kindes,

das Heulen wilder Menschen

wie sie die Toten wegschleppen.

Rote Baskenmützen,

Elite-Wache,

mordverrückt,

eine vernarbte Stadt.

Geschäfte, die sie plündern,

Rippen, die sie brechen

unter booten.

Leichen eingewickelt.

«C'est du

jamais-vu,»

Sie sagten.

«Pourquoi

nous, Allah?»

sie plädierten

Gott abwesend zu sein.

Im Leichenschauhaus eine Mutter

sucht ihren Sohn auf.

Es wurden keine Überreste gefunden.

Ein verzweifelter Vater

greift nach seiner Waffe,

seine Tochter gefesselt

in einer Armeebasis,

wiederum von Soldaten verwendet,

bis ein Vergewaltiger es bemerkte

Ihr vertrautes Gesicht,

und, beschämt, setze sie

frei.

Sie spricht kein Wort mit ihrem Arzt,

aus Angst, ihr Schmerz würde ihre Verwandten beschämen.

Wochenlang wagte sie nicht zu schlafen oder zu träumen.

Camara wies die Schuld an der Gräueltat zurück:

„Das Militär entzieht sich meiner Kontrolle.“

Der Chef seiner Wache zog eine Pistole

und eine Runde in die des Präsidenten abgefeuert

Schädel.

Er überlebt,

abdankt.

Eine Flut von

Kandidaten

in Guinea konkurrieren

erstmal wirklich

demokratische Abstimmung.

Anarchie

mars das jahr.

Wahl

Betrug unklar.

Wille des Volkes:

Guineer wählen

Alpha Conde.

Der Selbstmord des Mädchens,

der Sohn nie gefunden,

die Metzger am Leben.

Die Metzger leben.